Nymphéas noirs

Etrange destin.
Il y a une semaine, j'étais seule à l'enterrement de Jacques.
J'ai peuplé le cimetière de mes souvenirs. Mes souvenirs pluvieux.
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Une nouvelle fois, j'hésite. Je ne vais pas vous le cacher, moi aussi, je suis tiraillée par le dilemme. Me taire ou prendre l'autocar et aler tout raconter au commissariat de Vernon ? Si je ne me décide pas maintenant , ensuite je n'en aurai sans doute plus jamais le courage. J'en suis consciente. Les flics pataugent... Ils n'ont pas interrogé les bons témoins, ils n'ont pas déterré les bons cadavres. Jamais, laissés à eux-mêmes, ils ne découvriront la vérité. Jamais, même, ils ne pourront la soupçonner. Ne vous faites aucune illusion, aucun flic, aussi génial soit-il, ne pourrait maintenant enrayer cet engrenage maudit.

Le crime de rêver je consens qu'on l'instaure
Si je rêve c'est bien de ce qu'on m'interdit
Je plaiderai coupable Il me plaît d'avoir tort
Aux yeux de la raison le rêve est un bandit

Louis Aragon

Le cadavre de Morval a presque complétement disparu, avalé par le sac plastique ; on dirait un anaconda repu ; seul un morceau de la tête dépasse encore entre deux mâchoires crantées d'une fermeture éclair pas complètement tirée.

Vous comprenez bien ce que je vous dis, inspecteur? Monet a observé sa propre mort dans le reflet des nymphéas et il l'a immortalisée sur la toile. Les "Nymphéas". En noir!

"Une vie, tu sais, Fanette, c'est juste deux ou trois occasions à ne pas laisser passer".

La complicité parfaite tant espérée. Est ce un leurre, cette certitude quasi instantanée que celui qui se tient devant vous, vous deviez le rencontrer, que vous ne serez heureuse qu'avec lui et avec personne d'autre, que seuls ses bras peuvent vous protéger, que seule sa voix peut vous faire vibrer, que seul son rire pourra vous faire tout oublier, que seul son sexe pourra vous faire autant jouir?

C'est ça vieillir : voir mourir des autres.

C'est étrange, vouloir quitter Giverny. Vous ne trouvez pas? Toutes les trois pensaient que le village était une prison, un grand et beau jardin, mais grillagé. Comme le parc d'un asile. Un trompe-l'oeil. Un tableau dont il serait impossible de déborder du cadre.

Le crime de rêver, je consens qu'on l'instaure