Hypérion victimaire, Martiniquais épouvantable

En fait, inspectère, à beau dire à beau faire : la vie se déroule toujours dans un palais ... mais c'est le palais de la mort !

Qui donc, moi qui te parle inspectère, je le fais avec respect car j'ai connu le tranchant de l'autorité, et quand on a connu le tranchant de l'autorité, on connait le respect : on respecte les gens, on respecte la police, on respecte Dieu et les bêtes-à-bon-dieu, les cimetières et les églises, on respecte l'école et les stades de football, on respecte les femmes, et on respecte la question de l'amour ; et dès lors, le respect n'est pas une manière à images mais une "marche-ou-crève" qui s'est inscrite dans ta peau, dans tes os, dans ton sang !

Soûlé par tant de science, je me dis qu’il était sans doute allé à l’Université, ou alors qu’il avait fumé le tiers d’une encyclopédie, mais je restais vraiment estomaqué de découvrir un semblant de culture et de connaissance dans ce qui n’était pour moi qu’une poubelle ambulante.

Le commandant n’eut pas de suite conscience que le monstre lui parlait : l’évidence était l’effrayant pistolet, d’autant plus redoutable qu’on le sentait graissé, lustré et mignonné d’une sorte monomaniaque. L’immobilité majestueuse du canon indiquait que rien dans les muscles de l’énorme bras du tueur n’échappait à une totale concentration. Le monstre paraissait impavide, ni impatient de tuer, ni excité à cette idée, ni même seulement troublé de mettre en joue un officier de police : l’arme semblait brandie par un démon de pierre, elle rayonnait d’une énergie de pierre, et paraissait fusionnée à l’index qui se maintenait aux limites du désastre.

Le commandant fut happé par l’idée que, dans une ironie malencontreuse du sort, il était en train de vivre ce qu’il avait ardemment désiré au fil de sa longue et monotone carrière : la rencontre avec un tueur considérable, une bête de sang demeurée inconnue des forces de police. Et c’était là, durant la merde de ce vendredi 13, ultime nuit de garde de sa longue carrière, qu’il découvrait son existence, et qu’il se retrouvait soumis au bon plaisir de ce que la Martinique avait sans doute produit de plus épouvantable.

L'absence est le lieu d'une écoute formidable, d'une audience grandiose, elle reçoit et transmet mieux que bien des présences...

Le commandant fut happé par l'idée que, dans une ironie malencontreuse du sort, il était en train de vivre ce qu'il avait ardemment désiré au fil de sa longue et monotone carrière : la rencontre avec un tueur considérable, une bête de sang demeurée inconnue des forces de police. Et c'était là, durant la merde de ce vendredi 13, ultime nuit de garde de sa longue carrière, qu'il découvrait son existence, et qu'il se retrouvait soumis au bon plaisir de ce que la Martinique avait sans doute produit de plus épouvantable...

Malgré tout, la voix douce ondulait dans la nuit. Elle semblait provenir de nulle part, bien distincte des sonorités sourdes, en tout cas impossibles à nommer, que le commandant percevait tout-partout dans un reste d'entendement. Cette voix lui paraissait être un souffle de miel dans un clapotis d'eau de source et de feuilles mouillées ; ou alors un soupir mélodique, aux extensions improvisées mais qui, à la manière d'une mélodie de Bach, n'arrêtait pas d'entremêler des lignes de fuites diffuses.

L'immobilité majestueuse du canon indiquait que rien dans les muscles de l'énorme bras du tueur n'échappait aune totale concentration. Le monstre paraissait impavide, ni impatient de tuer, ni excité à cette idée, ni même seulement troublé de mettre en joue un officier de police : l'arme semblait brandie par un démon de pierre, elle rayonnait d'une énergie de pierre, et paraissait fusionnée à l'index qui se maintenait aux limites du désastre.

Le commandant n'eut pas de suite conscience que le monstre lui parlait : l'évidence était l'effrayant pistolet, d'autant plus redoutable qu'on le sentait graissé, lustré et mignonne d'une sorte monomaniaque.