L'enfant des Lumières

Ils mangent leur blé en herbe.

Nous ne faisons pas l'histoire. Nous sommes faits par elle.

Rien ne s'oppose plus à l'intérêt des hommes que leur égoïsme.

Les enfants qu'emporte le vent ne laissent pas plus de traces qu'un oiseau dans le ciel.

Captive, toujours triste, importune à soi même.

Une âme cornélienne au temps du bien aimée.

Elle n'était généreuse que de son mépris.

Et la troupe repart sur nouveaux frais.

Les rondeurs du péché sanglées dans l'armature de la vertu.

On n'avait plus de principes, mais on gardait des manières et des corsets.