La vraie couleur de la vanille

Lui s'appelait Edmond. Edmond Albius. Mais il était noir, esclave et enfant, aussi on lui a volé sa découverte, on lui a dénié son génie, et on l'a spolié de ses bénéfices.

Edmond ne rougit pas. Sa joue ne devint pas bleue, ni blême. Une peau noire ne change pas de couleur quand on la gifle à la volée.

- Sais-tu pourquoi j'aime tant les plantes, Edmond?
- ...
- Parce qu'elles se taisent!

A l'heure où la bonne société de l'île -les grandes familles dominantes comme les Desbassayns mais aussi les plus petits planteurs- venait d'être durement secouée par la crise de 1829-1830 (...) toutes les intelligences devaient s'allier pour sauver l'île. Une dizaine d'années plus tôt, les plus audacieux avaient fait construire les premières usines de transformation de canne à sucre. Les autres avaient suivi et engrangé les bénéfices. En 1820, quatre-vingts sucreries exportaient 4500 tonnes de sucre. Dix ans plus tard, leur nombre avait plus que doublé et, l'exportation, elle, avait flambé jusqu'à atteindre 18000 tonnes.

(...) les maîtres donnaient aux Noirs des noms comme des coups.
Certains pratiquaient l'ironie. Ils les affublaient de noms de dieux, d'empereurs ou de héros, Jupiter, Zéphir, Adonis, Pompée, Charlemagne, pour mieux les traiter en sous-hommes. Des noms de vertus, Minutie, Généreux, Franchin, pour mieux leur infliger leurs propres vices. Des noms de villes lointaines, Coblence, Bayonne, pour mieux les clouer là, les empêcher de fuir.

Mais le taux d'humidité dans l'air était tel ici que le papier moisissait aussi sûrement et plus vite encore que les feuilles ne poussaient.

Il avait envie de relire ses chers vieux Grecs, ceux qui tenaient le peuple des Visages Noirs pour le plus proche des dieux, puisqu'il vivait aux confins du monde.

(...) ses confrères planteurs de l'île. (...) Il connaît leurs peurs, leurs incohérences. Les Noirs les fascinent. Ils leur prêtent des puissances inconnues. Les Noirs les terrorisent, c'est pourquoi ils tiennent tant à les dominer. Ils se voient mangés par eux, dévorés crus, ou bouillis dans leurs chaudrons de sorciers. (...) Ils s'imaginent violés par eux, traversés par leur sexe démesuré.

Tout reposait sur Ferréol désormais, et il n'était pas sûr de vouloir ce pouvoir. Il n'en pouvait plus de ce monde où l'on exploitait sans vergogne, où l'on torturait sans scrupule, où l'on tuait sans peine, où l'on gagnait sans mériter.

[...] pas plus que les compliments, les caresses ne se réclament. Elles arrivent. Inattendues. Bénies. Et puis s'en vont.