La dernière guerre, tome 1 : 49 jours

" Lorsque tu aimes une personne sans pouvoir être vu d’elle.
Lorsque cette personne ne t’entend pas, ne te sent pas mais que cela n’atténue en rien ce que tu éprouves à son égard.
Existe-t-il un mot pour ça ?"

L'explosion m'a soufflé. Ce que j'ai ressenti, dans les secondes d'après, n'était pas de la douleur; la douleur au moins est une donnée qu'on peut appréhender. Non, je me suis effondré et puis j'ai cessé de comprendre, de sentir, de respirer.

Soudain, je me sens tomber pour de bon. C’est alors que je comprends que je n’ai jamais crié. Tout s’est passé dans mon esprit. A travers les brumes du Nihil, je chute comme une pierre. Thaleane pousse une longue lamentation. Elle m’a perdu. Une secousse brutale me ramène dans les airs. Je lève la tête. Je flotte et me balance, environné de brume. La corde de Scarlett disparaît dans un nuage, et l’anneau me cisaille le poignet. Un claquement d’ailes, et je vois Thaleane revenir dans ma direction, juste à la bonne hauteur. Elle passe devant moi et j’attrape sa selle au vol, m’affale dessus, me cramponne. Puis je reprends les rênes et impulse une montée. Battant des ailes, ma monture fonce vers les nuées. La corde retrouve du mou. Les nuages s’éparpillent, dévoilant une nuit de rêve, pailletée d’étoiles. Les deux lunes sont là, qui nous observent.

Entendons-nous bien: je ne crois pas avoir jamais été quelqu'un de spécialement néfaste. Mais quand je songe à ce qu'est mon existence, le premier mot qui me vient à l’esprit est "futilité". Comme beaucoup de gens de mon espèce, j’attends tout du monde et je pense ne rien lui devoir. En fait, vous savez quoi ? Il m'arrive souvent, ces derniers temps, de me demander si je ne suis pas mort que par hasard? Si le destin ne s'est pas montré un brin ironique en arrêtant son doigt sur moi.

Lorsque tu aimes une personne sans pouvoir être vu d'elle. Lorsque cette personne ne t'entend pas, ne te sent pas mais que cela n'atténue en rien ce que tu éprouves à son égard. Existe-t-il un mot pour ça ?

Les Altars, me confiera Scarlett plus tard, sont des créatures à nulle autre pareilles. Patients, attentifs, ils accordent toute leur confiance à leur maître et, une fois le pacte scellé, s'en remettent entièrement à lui. En définitive, déclare-t-elle, ils ressemblent à de gros chiens. A ceci près que les chiens ne volent pas.

Un gémissement rauque: c'est ma mère. Mon père la rejoint. L'autre la soutient toujours. Ils ne sont pas trop de deux.
La scène est irréelle, écrasante. Il n'y a aucune leçon à en tirer, sinon celle-ci: la douleur est un brasier qu'un simple soupir suffit à attiser. Ce que je ressens n'est pas la réalité de ma mort. C'est la souffrance des gens.

-La première chose que font la plupart des Egarés, lors de leurs plongées initiales, c’est de se payer une virée au pays des dinosaures. Surtout quand ce sont des hommes.
Je fronce les sourcils.
-Insinuerais-tu quelque chose ?
J’aime son rire, un tintement de clochettes. J’admire son insouciance, aussi. Plus rien n’est grave ici-bas.
-Nous, les femmes, nous nous intéressons à l’Histoire, et aux sentiments. Ce que nous voulons savoir, c’est comme Jane Austen écrivait ses livres.

Dans les moments qui précèdent les grandes catastrophes, certains détails ne vous paraissent essentiels qu'après coup. ce ciel trop bleu, contemplé depuis la fenêtre de votre bureau new-yorkais du quatre-vingt-seizième étage, un certain 11 septembre 2001. Ce silence trop parfait sur la plage de Phuket tandis que vos traces dans le sable s'effacent, au matin du 26 décembre 2004. Ces chiens d'habitude si calmes qui, soudain, aboient sans raison en descendant les ruelles de Port-au-Prince, à l'aube du 12 janvier 2010.

Des avertissements. Des signes.

Peut-être y a-t-il eu tel un présage, ce mardi-là, dans cette rame de métro de la ligne 6 traversant la Seine à la hauteur de la tour Eiffel. Mais si c'est le cas, il faut croire que je n'ai pas été assez attentif.

Encore hésitant, je pose une main sur le crâne de l'animal. Ravi, celui-ci ferme les yeux. Les altars, me confiera Scarlett plus tard, sont des créatures à nulle autre pareilles. Patients, attentifs, ils accordent toute leur confiance à leur maître et, une fois le pacte scellé, s'en remettent entièrement à lui. En définitive, déclare-t-elle, ils ressemblent à de gros chiens. Z ceci près que les chiens ne volent pas.