Animal

Peut-être qu'il ne croyait pas à la traque qu'il subit ; peut-être pensait-il que la sidération et la peur clouerait sur place les hommes du campement, lui laissant le champ libre pour courir quelques heures puis retourner à ses occupations ordinaires, oubliant bientôt jusqu'au déchirement des plaintes de celui qu'il a tué. Mais plus probablement l'ours n'a-t-il pas réfléchi à tout cela. Il y a de l'instinct en lui, massif, puissant, celui de la survie et celui du territoire, il y a de la colère et du réflexe, la confiance d'une bête qui ne connait aucun prédateur hormis l'homme. Mais pas de réflexion ni de raisonnement, ou du moins Est-ce ce que disent les chasseurs et qui les rassure, car ce n'est qu'un ours, et dans la pupille jaune et brun qui ne cille pas, quelques chose de l'immobilité, de l'incapacité de la pensée se donne à voir, même si ce regard fixe effraie - par sa sauvagerie, pas pour son intelligence.

Au même instant, dans la clairière, la silhouette massive, furtive, terrifiante du fauve s’encadre sous un rayon de lune. S’il n’y avait eu cet échange entre eux, ces gestes, ces douleurs tues, Lior et Hadrien l’auraient entendu venir. Pas le tigre : mais le silence. Car la jungle s’est tue. D’un coup. Plus un bruit, plus un cri, plus un couinement. Même l’appât, là-bas, est immobile et muet. Hadrien reconnaît ce silence : c’est celui de la peur. Alors il ouvre grand les yeux, grand la bouche. Ils ont peur, répète son cerveau figé. Ils ont tous peur.

Comme lui, l’homme armé d’un fusil n’a pas de prédateur dans la nature. Alors l’ours a décidé de lui en faire un.

Il les arrêtera, de force ; sans quoi ils iraient jusqu’au dernier instant de la dernière lueur, saisis soudain par le monde qui se dérobe, tendant les bras devant eux pour avancer de quelques pas de plus, Hadrien pour trouver sa femme, Oscar pour tuer l’ours. Des fous. Vlad n’a pas peur d’eux, mais il sent leur étrangeté dans son dos. Quand il entend leur souffle rauque derrière lui, il pourrait croire que ce sont des fauves qui le suivent. Souvent il se retourne .

Ces moments où l’extrême épuisement rend tout le reste futile, même la peur de mourir.

Elle est une porte qui s'ignore, de métal et de hargne, une porte fermée, verrouillée, cadenassée.

Le mérite, cela n'existe que dans le regard des autres.

Les cimetières, eux, sont peuplés de silence -- et de chats qui ne disent rien.

Quand les mots ne suffisent pas, il vaut mieux se taire. Laisser faire les secondes qui s'égrènent sans qu'ils aient conscience de rien, sauf justement de ce temps étrange qui n'en finit pas de se décomposer, qui les ramène un à un au milieu de la clairière, tous les cinq, des survivants, des magiciens.

Sept ans auparavant, au dégel, lorsque les émanations toxiques du Kikhpinytch sont les plus dangereuses, dix ours y sont morts – ainsi que des quantités d’autres petits animaux piégés par les gaz. Le sol ressemblait à un grand cimetière où personne n’aurait eu le temps de creuser des tombes, un charnier naturel, même pas besoin de l’homme pour se faire crever, il suffit de respirer l’air vicié. D’autres fois, des humains s’y sont laissé prendre aussi. Maux de tête, vomissements, ceux qui ne s’enfuient pas aussitôt tombent au bout de quelques dizaines de minutes.