Si, signore !

Une foultitude de denrées s'y empilent (pas toutes seules, mais c'est l'expression qui se dit comme ça, tu sais, j'y peux rien ; moi, la langue française, je me contente de la rectifier).

Et alors, bien sûr je reprends conscience, sinon comment saurais-tu la suite, faut être logique, et, en toute chose considérer la fin ; surtout celle d'un polar !

J'entrave que pouic.

Il y flottait, dans cette boutique, une odeur inoubliable, que je cherche en vain, ne retrouve plus. Une odeur qui m'a donné envie d'écrire. L'odeur de mon enfance. L'odeur des Pieds Nickelés, mes maîtres. Mes seuls maîtres d'à tout jamais.

Et des oreilles que n'importe quel connard à petit tirage d'écrivaillon prétendrait finement ourlées, parfaitement, ma chère.

Moi, j'ai toujours trouvé que la vérité, c'était ce qu'il y avait de plus commode à dire. Un mensonge, c'est une corde que tu places en travers de ton chemin et dans laquelle tu te prends les pinceaux, neuf fois sur dix.

Béru réapparait en se reculottant savamment. Un léger sourire ensoleille sa trogne. Son baromètre intime se remettrait-il au beau fixe ?

La mère Machin morfle sa série gagnante dans un tas de bidules que si je connaissais mieux l'anatomie je pourrais te causer, mais quoi, ma culture n'est pas universelle, hein ? On ne peut pas écrire comme j'écris, faire l'amour comme je le fais, et en plus être professeur de droit romain à la Faculté de Médecine, non ! Faut en laisser un peu aux autres.