Tartarin Sur Les Alpes

Whymper, le célèbre ascensionniste, lui envoya ses livres, croyant que le célèbre romancier était aussi un confrère en ascensions.

Est-ce horrible, tant de vies humaines sacrifiées, tant d’efforts, de courage, d’intelligence inutiles ?...

L’autocratie continue, et au nom de cette Divinité de qui elle prétend tenir le pouvoir, à nous humilier en nous tenant sous un joug honteux, à disposer de nos vies, de notre liberté, selon son caprice...

[…] cette sensation de la mer et du large qu'il avait tout à l'heure en approchant du Guggi, Tartarin la retrouvait ici, en face de ces marins du glacier dans cette cabane étroite, basse et fumeuse, vrai entrepont de navire, dans l'égouttement de la neige du toit qui fondait à la chaleur , et les grands coups de vent tombant en paquet d'eau, secouant tout, faisant craquer les planches, vaciller la flamme de la lampe, et s'arrêtant tout à coup sur un silence énorme, monstrueux, de fin du monde.

- C’est l’imagination, pechère ! soupira Tartarin ; nous sommes des menteurs par imagination.

Au perron, l’arbalétrier ne fut plus qu’un gros homme, trapu, râblé, qui s’arrêtait pour souffler, secouer la neige de ses jambières en drap jaune comme sa casquette, de son passe-montagne tricoté ne laissant guère voir du visage que quelques touffes de barbe grisonnante et d’énormes lunettes vertes, bombées en verres de stéréoscope. Le piolet, l’alpenstock, un sac sur le dos, un paquet de cordes en sautoir, des crampons et crochets de fer à la ceinture d’une blouse anglaise à larges pattes complétaient le harnachement de ce parfait alpiniste. Sur les cimes désolées du Mont-Bla

Dès que j'ouvre la bouche, mon Midi me monte comme une attaque. Les gens dont je parle, je ne les connais pas, les pays, je n'y suis jamais allé, et tout ça fait un tel tissu d'inventions que je ne m'y débrouille plus moi-même.
-C'est l'imagination, pechère ! Soupire Tartarin ; nous sommes des menteurs par imagination.
-Et ces mensonges-là n'ont jamais fait de mal à personne.

Brusquement, il se trouva dehors, saisi de froid, ébloui par la réverbération féerique de la lune sur ces blanches nappes, ces cascades figées où l'ombre des pics, des aiguilles, les séracs, se découpaient d'un noir intense.

"Sirop de Calabre, dix sols la bouteille, verre compris". "Sirop de cadavre, vers compris", disait l'infernal Costecalde qui bavait sur tous les succès ; du reste, cet affreux jeu de mots n'a fait que servir à la vente et les Tarasconnais en raffolent, de ce sirop de cadavre.

«"Vous disiez que vous aviez l'habitude...
-Bè oui ! Certainement, l'habitude... mais laquelle ? J'en ai tant... l'habitude de fumer, de dormir...
-De mentir, surtout, interrompit le président...
-D'exagérer, allons ! "  dit Bompard sans s'émouvoir le moins du monde.