Love me tender

Mère c'est quelque chose de pire que femme. C'est un peu comme domestique.Mais au moins bien. En plus méchant. Il n'y a qu'à ouvrir Instagram pour comprendre ça.

Ca a duré neuf mois, comme une grossesse, une grossesse à l'envers, comme pour le faire dénaître.

Je nage tous les jours, j'ai le dos et les épaules musclés, les cheveux courts, bruns un peu gris devant, le détail d'un Caravage tatoué sur le bras gauche, et Fils de Pute, calligraphie soignée, sur le ventre [...] je fume des Marlboro light le soir, je bois peu, je ne me drogue pas, je vis à Paris, dans un studio vers Denfert, [...] je n'ai pas d'argent parce que je m'en fous, parce que je préfère écrire que travailler, je ne pense jamais que j'ai 47 ans, j'imagine que je vieillirai d'un coup, sauf si comme ma mère je meurs avant, à part mon fils que je ne vois plus tout va bien, il a huit ans mon fils, puis neuf, puis dix, puis onze, il s'appelle Paul, il est super.

J'apprends aussi que je peux avoir à peu près n'importent qui. Qu'il suffit d'oser, puisque tout le monde s'ennuie tellement, puisque tout le monde attend tellement qu'il se passe quelque chose.

C'était le vieux palais, celui de la conciergerie et de la Sainte-Chapelle. Je le connaissais par cœur, les grandes assises, la galerie de l'instruction, l'antiterrorisme, les comparutions immédiates, c'était comme chez moi. J'avais passé des années ici à défendre des violeurs, des voleurs, des braqueurs, des pédophiles, des escrocs, des assassins. Mais les affaires familiales je ne connaissais pas. Je ne prenais pas les divorces, je trouvais ça trop sale.

Parfois je me dis que je pourrais me tirer, quitter Paris. Puisque rien ne m'oblige, ni une famille ni un boulot. M'alléger encore. Aller ailleurs vraiment. Une autre ville. Un autre climat. La mer. Ou bien la route simplement. Le vrai nulle part. Hit the road Jack. Si j'avais une bagnole. Mais peut-être qu'il vaut mieux ne pas, peut-être que je finirais par dormir dedans, par ne plus parler à personne, pas ne plus avoir besoin de rien.

L'amour est une sauvagerie.

ça me fait du bien de me dire que je ne suis pas folle

Elle est morte à mon âge, ma mère. Peut-être que c’est pour ça que je me dépêche depuis quelques années.

Il y a beaucoup d’amour. Mais un amour les bras ballants. Un amour désolé. Tous là à se regarder les uns les autres s’enfoncer dans les sables mouvants. Incapable d’un geste. D’un simple geste. Ou bien c’est lui, seulement lui qui nous tue tous lentement.