Sankhara

je ne pourrais jamais plus refermer la porte que j'avais ouverte, ni oublier ce qui m'avait fait comprendre qu'être humain, c'est s'incarner un temps pour acquérir le pouvoir de traverser nos murs.

Elle a encore en mémoire cette inadéquation totale à la vraie vie, à la passion, ce qu'elle aspirait à vivre, à être. Mais il y avait néanmoins des moments où elle arrivait à se sentir mieux quand elle allait si mal. Elle peut se souvenir de ces moments où sa lucidité lui pesait tout en la sauvant. Ça ressemblait à un voyage, un immense parcours immobile, une aventure inextricable avec les mots, les phrases, la poésie, le savoir-dire. Tout venait, elle n'avait rien à faire, elle laissait l'écriture s'échapper de son corps, comme un serpent, un reptile alors que quelques minutes auparavant, elle s'infiltrait en elle. Être un canal. Elle jouissait de se sentir à sa place. En étant l'écriture. Elle inventait la vie qu'elle n'avait pas encore. Une vie d'écriture qu'elle ne savait pas être sa colonne vertébrale.
Pourquoi l'ai-je ignoré? Dans ces moments-là, je veux dire à l'instant présent où la plume traçait des signes sur le papier, je ne pensais à rien, je ne désirais rien, je ne souffrais de rien. Je crois que je n'écrivais rien non plus. Je vivais les mots. Même dans les instants où je couchais des horreurs, des tragédies, des incompétences, des désirs inassouvis, des histoires peuplées de tout ce que l'humain recèle de plus tragique ou de plus triste... Ça se déposait sans douleur, avec la légèreté d'un envol. Je ne sais pas exactement comment ça marchait. C'était un état dont je n'avais pas conscience jusqu'à aujourd'hui. C'était juste là. J'écrivais et ce simple fait parvenait à me faire jubiler. A me plonger dans une incompréhensible et profonde joie.

- C’est pour ça que tu t’appelles Alex plutôt qu’Ahmed? Ton deuxième prénom plutôt que le premier?
- Non c’est parce que dans ma tête je m’appelle Alex. Ahmed, c’est le passé de mes parents. Une terre que je connais comme un touriste, sur laquelle je suis un étranger. Mais moi, ça, je le sais. Ceux que tu verras dans les cafés , ils n’y ont jamais mis les pieds au bled. Ils ne savent pas ce que ça signifie vivre là-bas. Ils croient qu’ils pourront continuer à porter des Nike, à avoir des téléphones portables à mille euros en trafiquant, bref à être les rois du monde tout en gagnant le droit d’être de vrais et bons musulmans. Ils veulent Allah et le capitalisme en crachant sur le capitalisme et sans donner leur vie à Allah. Ils sont nés au pays de la culture mais ils sont ignorants!

Il s’était dit pour la centième fois depuis le départ d’Hélène que lui aussi aurait pu partir. Mais Sébastien pouvait toujours décider de prendre le large, il serait inévitablement rattrapé par une voix, celle des infos, celle de la fureur du monde, celle qui lui soufflait tout ce que l’on devait écrire ou dire mais jamais la réalité de ce qui arrivait vraiment. L’information quotidienne, c’est le grand voile noir posé sur ce qu’on ne doit pas savoir. Il l’avait intégré petit à petit. L’information ne racontait rien de profond, seulement les choses qui étaient arrivées mais presque jamais pourquoi, comment et par qui elles arrivaient réellement. L’information ne servait qu’à déclencher des réactions en chaîne et en masse, la peur, l’indignation, le détournement d’autres intérêts , l’enthousiasme démesuré …. Rien n’était neutre.

Je ne sais pas ce qu'est l'inaccessible. Je crois que le désir d'abord, puis le rêve et enfin le travail, sont à la base de tout projet, si fou soit-il! Et surtout, il faut s'aimer. Fort, inconditionnellement.

On apprend beaucoup avec le temps. Et quand ce que l'on esperait ne se produit pas, il peut en resulter deux choses.Soit on conçoit une frustration violente, un sentiment de ne pas être à la hauteur ou de ne pas avoir mérité les choses, soit on s'aperçoit qu'on n'en avait pas forcément besoin pour continuer à être heureux.

Dans ce contexte, à quoi pouvait il encore donner du sens? Il avait de plus en plus le sentiment que les hommes n'avaient aucune prise sur leur vie,pas plus sur leur existence personnelle que sur la conduite des démocraties ou des gouvernements qui les régissaient. Les hommes étaient des pions manipulés par l'arrogance et l'hypocrise des plus puissants. On pouvait les soumettre insidieusement ou les enfermer dans des croyances. On pouvait faire grandir leurs peurs pour les manipuler, les tuer massivement pour un morceau de territoire, les déplacer comme des fourmis dont on aurait balayer le refuge, les faire souffrir pour des raisons secrètes et dérisoires.
On pouvait surtout leur faire croire qu'ils décidaient de leur propre sort alors que rien n'était plus faux.

Chacun est dépecé par ses propres par ses propres empêchements.
L'orgueil l'oblige à trouver des responsables qui n'existent pas en dehors de lui-même. Mais peut-on s'évertuer à la douceur qui répare, à se pardonner, à s'ouvrir pour regarder l'autre comme un être fragile et dévasté, pour l'accueillir sur un chemin auquel il n'aspire même pas?"

Et soudain lui revient ce qu'écrivait Victor Hugo à propos de Lucrece Borgia:
" Je cherche dans cet océan de noirceur la goutte de lait qui va teinter tout le reste... Les ténèbres sont multiples, la nuit est une."

Elle repense à cette phrase terrible de Lacan : "L'amour, c'est donner quelque chose qu'on n'a pas eu à quelqu'un qui n'en veut pas. "