La montée du soir

Je ne connaissais rien de l'auteur si ce n'est le nom qui me semblait célèbre. N'ayant rien lu de lui, j'ai d'abord voulu combler une lacune dans ma culture. D'entrée de jeu, j'ai été horripilée par le style ampoulé et le vocabulaire choisi par ce qui m'a paru une forme de pédanterie. Et le personnage m'a été tout à fait antipathique, son côté Vielle-France et prétentieux, son donjuanisme, tout m'exaspérait et je n'ai pas pu m'empêcher de penser qu'il d'agissait d'un récit partiellement autobiographique. Je reconnais cependant, a posteriori, beaucoup de qualité littéraires à l'écrivain et, même s'il m'a beaucoup agacée, je pense retourner visiter sa production pour me faire une idée moins parcellaire. À suivre, donc…

Un homme, au soir de sa vie bien remplie fait l'expérience de la solitude. A un moment où les souvenirs s'érodent, où les visages des disparus s'estompent, Gilbert Audubon constate avec une sérénité doublée de fatalisme que les objets, à l'instar des souvenirs, eux aussi, finissent par quitter le navire... Perdus ? En fuite ?
Michel Déon nous livre à travers ce court roman, les inquiétudes tendres et nostalgiques d'un quasi septuagénaire gâté par la vie qui voit s'enfuir ses souvenirs, tels des rats quittant le navire, engagé qu'il est dans "la montée du soir"...

Naviguant depuis trois semaines dans une phase hallucinatoire au rythme d'un polar tous les trois jours, il m'a fallu redescendre sur terre pour aborder ce roman. Il s'y prête fort bien d'ailleurs puisqu'il parle de montagne, de marche, de pieds ancrés sur la terre. La langue est riche, les sentiments sont complexes, la vie intérieure du personnage foisonnante.

J'ai beaucoup compatis à la perte du bâton de marche. Ce serait un crève-coeur s'il m'arrivait la même chose ! Jeter du corail dans une poubelle alors qu'on a la montagne à portée de main m'a par contre paru bêto. Que la nature retourne à la nature... un gros manque de délicatesse.

Le texte sent le vécu au niveau des descriptions, des sensations. Il est habité et vivant, d'une grande densité sur seulement quelques kilomètres.
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Une énorme nostalgie. Un homme qui découvre que sa vie est sinon un échec en tout cas quelque chose de bien plus réduit que ce qu'il a cherché à faire et surtout à être. La perte d'une canne et tout un processus d'introspection ultime (?) se met inexorablement en marche.
Très belles descriptions de paysages captées sur un réel très réel pour celui qui comme moi a parcouru les montagnes et leurs innombrables et improbables sentiers. Réel immédiatement transcendé par le psychisme des relations qu'il a entretenues avec deux femmes, son épouse Marie et son amante Angèle.
C'est très beau mais parfois difficile à suivre, tellement la propension de l'auteur à digresser sur base de la dernière pensée qu'il a développée que la lecture en devient un peu compliquée. Comme souvent avec Déon, je dois alors me résigner à me laisser bercer un temps par ses mots enchanteurs, jamais noirs ni destructeurs dans les pires moments, joyeux à d'autres instants et vous amenant à vous réjouir de la vie, toujours aptes à vous indiquer des voies de sortie d'une impasse ou encore à magnifier la voie où l'auteur vous entraîne et que l'on ressent comme belle, intelligente, transcendante. C'est à ce moment-là qu'il peut donner la chair de poule et c'est splendide.
Un livre semblant écrit d'une traite, sans chapitres ni pauses, qui sonne comme annonciateur de la fin d'une vie d'auteur, d'une vie tout court. Heureusement ce n'a pas été le cas, merci Michel Déon.