De grandes espérances

Quel perpétuel curieux ! Ne fais pas de questions, et on ne te diras pas de mensonges.

 Nous ne devrions jamais avoir honte de nos larmes. C'est une pluie qui disperse la poussière recouvrant nos coeurs endurcis.

Aime-la, aime-la, aime-la! Si elle te traite avec douceur, aime-la. Si elle te blesse, aime-la. Si elle te déchire le coeur - et à mesure que ce coeur prendra de l'âge et de la force, la déchirure sera plus profonde - aime-la, aime-la, aime-la!

Les cinq petites losanges de pierre, d’environ un pied et demi de longueur, qui étaient rangées avec soin à côté de leur tombe, et dédiées à la mémoire de cinq petits frères qui avaient quitté ce monde après y être à peine entrés, firent naître en moi une pensée que j’ai religieusement conservée depuis, c’est qu’ils étaient venus en ce monde couchés sur leurs dos, les mains dans les poches de leurs pantalons, et qu’ils n’étaient jamais sortis de cet état d’immobilité.

- La belle jeune demoiselle de chez miss Havisham. Elle est plus belle que personne ne l'a jamais été ; je l'admire terriblement, et c'est à cause d'elle que je veux devenir un gentleman.
[...]
- Est-ce pour lui faire éprouver du dépit, ou pour lui plaire, que tu veux devenir un gentleman ? demanda Biddy, après un moment de silence.
- Je n'en sais rien, répondis-je de mauvaise humeur.
- Parce que, si c'est pour lui donner du dépit, continua Biddy, je crois — mais tu es meilleur juge — que tu y parviendras plus facilement en ne tenant aucun compte de ses paroles ; et si c'est pour lui plaire, je pense — mais tu es meilleur juge — qu'elle n'en vaut pas la peine.
C'était exactement ce que j'avais pensé bien des fois, et ce qui, dans ce moment me paraissait de la plus parfaite évidence ; mais comment moi, pauvre garçon de village ébloui, aurais-je pu éviter cette inconséquence étonnante, dans laquelle les hommes les plus sages et les meilleurs tombent chaque jour ?
- Tout cela peut-être vrai, dis-je à Biddy, mais je l'admire terriblement.
Pour tout dire, je me plaquai la figure face contre terre en prononçant ces mots, je saisis une bonne poignée de cheveux de chaque côté de ma tête, et je les arrachai violemment, tout en ayant bien conscience, pendant tout ce temps, que la folie de mon cœur était absurde et si déplacée que c'eût été rendre service à ma figure que de la soulever par les cheveux et de la cogner entre les galets pour la punir d'appartenir à un idiot tel que moi.

Chapitre XVII.

À côté du comptoir, il y avait aux Trois Joyeux Bateliers une suite de comptes d'une longueur alarmante, inscrits à la craie sur le mur près de la porte. Ces comptes semblaient n'avoir jamais été réglés ; je me souvenais de les avoir vus là aussi loin que je me souvienne, ils m'avaient même dépassé en taille, mais il y avait une grande quantité de craie dans notre pays, et sans doute les habitants ne voulaient négliger aucune occasion d'en tirer parti.

La forge fut donc fermée pour toute la journée, et Joe écrivit à la craie sur sa porte (ainsi qu'il avait coutume de le faire dans les rares occasions où il quittait son travail) le mot " ABCENT ", accompagné d'une flèche censée indiquer la direction qu'il avait prise.
Nous partîmes pour la ville. Ma sœur ouvrait la marche avec son grand chapeau de castor, et portait un panier tressé en paille avec la même solennité que si c'eût été le grand sceau d'Angleterre.

« Je crois que ma sœur me considérait vaguement comme un jeune délinquant qu’un accoucheur de la police avait saisi le jour de ma naissance et délivré entre ses mains afin qu’elle me traitât selon la majesté outragée de la loi. » (p. 33)

Ma sœur avait adopté un moyen tranchant de nous préparer nos tartines de beurre, qui ne variait jamais. Elle appuyait d'abord vigoureusement et longuement de sa main gauche le pain contre sa bavette, où il ne manquait pas de ramasser tantôt une épingle, tantôt une aiguille, qui se retrouvait bientôt dans la bouche de l'un de nous. Elle prenait ensuite un peu (très peu) de beurre à la pointe d'un couteau, et l'étalait sur le pain de la même manière qu'un apothicaire prépare un emplâtre, se servant des deux côtés du couteau avec dextérité, et prenant soin de ramasser le beurre qui dépassait du bord de la croûte. Puis elle donnait prestement un dernier coup de couteau sur le bord de l'emplâtre, et elle tranchait une épaisse tartine de pain que, finalement, elle séparait en deux moitiés, l'une pour Joe, l'autre pour moi.

On n'est jamais si bien trompé que par soi-même.