La Belgariade, tome 1 : Le pion blanc des présages

Garion regarda le vieil homme dont les cheveux et la barbe blanche semblaient briller d'une lumière intérieure sous le soleil du matin.
- Comment ça fait de vivre éternellement, grand-père ? demanda-t-il.
- Je ne sais pas, répondit sire Loup. Je n'ai encore jamais vécu éternellement.

- Pourquoi tous ces gens ont-ils l'air si triste ? demanda-t-il (Garion) à Sire Loup.
- Ils ont un Dieu sévère et exigeant, répondit le vieil homme.
- Quel Dieu ?
- L'argent, explique Sire Loup. L'argent est un Dieu plus impitoyable que Torak lui-même.

- Belgarath le sorcier a sept mille ans - peut-être même un peu plus. (Vieux Loup Solitaire)
- C'est impossible ! décréta Garion.
- Vraiment ? Et quel âge tu as, toi ?
- Neuf ans. Enfin, je vais les avoir à Erastide.
- Et en neuf ans, tu as eu le temps d'apprendre tout ce qui est possible et tout ce qui ne l'est pas ? Tu es un petit garçon remarquable, Garion.

Garion se blottit près du feu, dans la chambre qu’il partageait avec tante Pol, dans l’espoir de réchauffer ses pieds gelés. Tante Pol était restée elle aussi près de la cheminée, à repriser l’une des tuniques de Garion, son aiguille étincelante voltigeant au-dessus du tissu.
— Qui était le roi de Riva, tante Pol ? lui demanda-t-il.
Elle s’interrompit, l’aiguille en l’air.
— Pourquoi me demandes-tu ça ? dit-elle.
— Silk m’a parlé des Nyissiens, expliqua-t-il. Il m’a raconté que leur reine avait fait tuer le roi de Riva. Pourquoi a-t-elle fait ça ?
— Tu poses beaucoup de questions, aujourd’hui, on dirait ? remarqua-t-elle, en recommençant à manier l’aiguille.
— On parle de tout un tas de choses, en route, Silk et moi, fit Garion en rapprochant encore un peu ses pieds du feu.
— Fais attention, tu vas mettre le feu à tes chaussures, l’avertit-elle.
— Silk dit que je ne suis pas sendarien, continua Garion. Il dit qu’il n’a pas encore réussi à voir d’où je venais, mais que je n’étais pas sendarien.
— Silk parle beaucoup trop, observa tante Pol.
— Tu ne me dis jamais rien, tante Pol, reprit-il, avec agacement.
— Je te dis tout ce qu’il faut que tu saches, répliqua-t-elle imperturbablement. Tu n’as pas besoin d’en savoir davantage pour l’instant sur les rois de Riva ou les reines de Nyissie.
— Tout ce que tu veux, c’est que je reste ignare, éclata Garion. Je suis presque un homme, et je ne sais même pas ce que je suis — ni qui je suis.
— Je le sais, moi, qui tu es, dit-elle sans lever les yeux.
— Alors, qui suis-je ?
— Tu es un jeune homme qui va mettre le feu à ses chaussures.
Il recula précipitamment les pieds.
— Tu n’as pas répondu à ma question, accusa-t-il.
— Non, fit-elle de la même voix calme et impassible qui l’exaspérait tant.
— Et pourquoi ne veux-tu pas me répondre ?
— Parce que tu n’as pas encore besoin de connaître la réponse pour l’instant. Je te le dirai le moment venu, pas avant.
— Ce n’est pas juste, protesta-t-il.
— Il n’y a pas de justice. Cela dit, puisque tu es un homme, maintenant, pourquoi n’irais-tu pas chercher un peu de bois ? Ça te fournirait un bon sujet d’occupation.
Il lui jeta un regard noir et sortit de la pièce en tapant des pieds.
— Garion, reprit-elle.
— Oui ?
— N’essaie même pas de claquer la porte.

- Pourquoi tous ces gens ont-ils l'air si triste? demanda-t-il à sire Loup.
- Ils ont un Dieu sévère et exigeant, répondit le vieil homme.
- Quel Dieu?
- L'argent, expliqua sire Loup.

L'argent est un Dieu plus impitoyable que Torak lui-même.

Au début, il eu seulement la sensation du passage d'innombrables années qui dévalaient le temps comme un océan de nuages monstrueux, se succédant jusqu'à l'infini, et puis, plus brutal qu'un couteau, vint le sentiment d'une perte, d'un deuil sans cesse renouvelé.

- Là d'où je viens, les gens n'ont généralement qu'un seul nom.
- Les noms sont comme les vêtements, Durnik, expliqua Silk. Nous portons celui qui est le mieux adapté à l'occasion. Les honnêtes gens n'ont guère besoin de s'affubler de vêtements étrangers ou de nom qui ne sont pas à eux. Mais il arrive aux moins scrupuleux d'entre nous d'avoir besoin d'en changer.

- Ne commence pas avec les "si", répondit sire Loup, d'un ton excédé. Avec des "si", on mettrait la Sendarie en bouteille.

Je suis sûr que vous n'avez pas idée du bruit que peut faire une salle de festin pleine de Cheresques ivres morts. Au moins, mes livres ne poussent pas de hurlements, ils ne se répandent pas en rodomontades, ils ne finissent pas le nez dans leur chope de bière avant de rouler sous la table, et même s'ils s'écroulent par terre, au moins ils ne ronflent pas. Je suis en bien meilleure compagnie avec eux.