Norilsk

Norilsk produisant à elle seule 1% du dioxyde de soufre présent dans l'atmosphère de la planète, la population, en particulier les enfants, est atteinte d'affections respiratoires ou dermatologiques (eczéma dû au nickel) ; l'espérance de vie ne dépasse pas soixante ans.

Il faisait près de – 20°C avec le soir, et le vent sur les hauteurs de la ville semblait d'accord pour nous casser la gueule. Ressenti – 40°C : chaque centimètre carré de peau rougissait sitôt à l'air libre, avant de se tétaniser de froid.

Ce sujet me laisse toujours à vif, le temps n'y fait rien. Quand un peuple ou une ethnie disparaît, c'est une façon de penser le monde qui disparaît. La chose est valable pour les animaux qui, après avoir grandi dans notre imaginaire d'enfants, peuplent nos rêves et plus prosaïquement les terres que notre espèce daigne leur céder. Un monde sans « Indiens », un monde sans animaux est un monde mort. Il faut s'appeler Trump pour imaginer la planète comme un champ de pétrole. Il faut s'appeler humain pour laisser faire.

C'est toujours un moment privilégié de découvrir de nouveaux lieux.

La nuit bleu pétrole, les fumées fantastiques que crachaient les hauts-fourneaux, les lumières des blocs d’immeubles le long des avenues, cette ville déglinguée, des visions de Blade Runner, presque hypnotiques… Au fond, je commençais à comprendre ce que je faisais là, mon bonnet enfoncé sur le crâne, la peau rougie par le vent des hauteurs : ces images, belles et laides à la fois, me hanteraient jusqu’à la fin de mes jours…

Passé une usine de charbon et ses wagonnets, nous longeâmes la mine en question, enchevêtrement de tuyaux, de ferraille, de machines et de hauts-fourneaux vomissant l’écume noire de la Terre.

Dans les années trente, Staline décida de bâtir la ville-usine de Norilsk pour exploiter les minerais non ferreux de la région tout en investissant le Grand Nord russe. Le Petit Père des peuples signa alors le décret secret qui fonda le goulag de Norilsk sous le nom de Norillag.

Les mines ruinaient la santé d’un homme en trois semaines, le tuaient en quelques mois.

Tout se recycle, même l'horreur. La violence du monde peuple ma caboche de détraqué, tous ces petits cauchemars bien réels que j'exprime et retransmets dans mes fictions. C'est assez étrange de vivre le cœur léger et l'âme sombre.

Léo m’expliqua ce que représentait la photographie pour lui, pourquoi il ne tenait pas à en faire son métier mais plutôt un art de vivre, grimper sur les toits et capturer l’image, l’éternité d’un instant -- "l’instant photographique" selon Cartier-Bresson -- , sans réagir à des commandes ou aux chants des institutions qui tueraient sa liberté créative. Surtout, Léo aimait sa ville; malgré tout ce qu’elle trimbalait comme déchets et mauvaise réputation, il en avait marre de voir les journalistes la maltraiter, la décrire comme exclusivement négative, que ce soit en photos ou sous forme de documentaires c’était toujours la même chose, Norilsk-la-laide, la-polluée, Norilsk et sa population abrutie par la mine, la télévision et l’alcool, dans l’attente d’en sortir un jour peut-être, de préférence pas les pieds devant.