Ce mec était suave, comme une langue de velours qui aurait tracé une voie de salive entre ses seins. Suave, quoi, simplement.
Il s'est fendu de deux billets d'un dollar et a collé un drapeau en plastique sur la vitre de sa bagnole. Le gérant du parking a transformé la cabine d'accueil en un Fort Alamo couvert d'une guirlande rouge et blanche, le plafond parsemé de cinquantes étoiles. Ils allaient déguster ces cons d'Afghans.
[...] Sa télé de poche a cessé de fonctionner en septembre dernier, deux jours avant que les tours jumelles de Manhattan ne partent en fumé. Jamie n'avait rien remarqué. Il avait passé le 11 septembre à se gaver de biscuits scandinaves qu'il adore pour compenser la mort soudaine de son poste de télévision. Il est le seul américain à ne pas voir assisté en direct à cette spectaculaire déclaration de guerre.
[...] Il ouvre le congélateur - un grand modèle horizontal s'ouvrant par le haut - et y dépose le cadavre.
Il referme le congélateur.
- So long, Albuquerque !
[...] De mémoire d'homme, on n'a jamais vu ça à Albuquerque. D'ailleurs personne ne le verra ; on ne déambule pas à l'angle de Cooper Avenue et de Fifth Street si tôt le matin. Le quartier est encore désert.
[...] Qui a jamais vu une vengeance s'abattre une décennie plus tard sur un type devenu gardien de parking ? Albuquerque n'est pas Medellin ou Juarez.