Les Aventures de Boro, reporter photographe : Les Noces de Guernica

Dans l'action ou la perspective de l'action, Boro était redevenu Boro. Il avait hâte, maintenant, de se mesurer aux faits.

Il faut être aimable avec la vie, sinon la vie se venge.

Sur les murets de la place, des vieux étaient assis. Le menton posé sur leurs bâtons noueux, ils regardaient passer les vaincus. En arrière-plan, vêtu de noir, se tenait le peuple millénaire des veuves.

Tandis que rugissent les avions et s'écrasent les obus, sous la charge des mitrailleuses et le claquement mat des grenades, Dimitri, couché sur le flanc, ne voit plus, n'entend plus. Dans le brouillard de sa conscience s'élève une mélodie qu'il reconnaît à peine. C'est la deuxième Gymnopédie d'Erik Satie, que Boro joua un soir du mois de juillet pour sa cousine Maryika. Et Dimitri se souvient de Barcelone, de l'hôtel Colon, d'un petit enfant au teint mat qui geignait : "Mommy, I'm hungry."
Dimitri voudrait rire. Mais il n'y parvient pas. Un ruisseau coule de son visage. Une balle lui a traversé la tête.

- La délabre, ça ne prévient pas! Ça vous tombe sur la croupe comme le beaujolpif dans le gosier. Après, il y a les aigreurs...
L'imprésario artistique posa sa main baguée sur le cou de la pierreuse.
- Tu es la plus belle des marcheuses du Sébasto, dit-il consolateur. Et question rapport, tu te défends encore très bien. Faut pas désespérer.

Dans la cellule, il gelait à pierre fendre. La neige couronnait les montagnes. De son matelas, malgré la nuit, Boro entrevoyait les cimes immaculées. Il était allongé sur la couchette supérieure, chaussé, habillé, prêt depuis l'aube. De son stick, il tapotait l'extrémité du châlit, contrôlant difficilement une nervosité qui croissait avec les heures. Il n'avait pas fermé l'oeil de la nuit.