Folle

Maman me manquait, bien sûr. Parfois, je pensais à elle, brusquement, et ça faisait mal. Le matin, par exemple, en partant à l'école, je me retournais au coin de la rue, pour la voir me faire signe depuis le balcon de la cuisine. Et elle n'était jamais là. Mais quand je pensais à maman, c'était toujours à maman avant, quand elle n'était pas malade.

-Tu appelles ça du beau temps, toi ?
C'était un jour de mars, banal, avec un ciel gris sale, hésitant, qui aurait pu se mettre à pleuvoir à l'instant s'il l'avait voulu.
-J'aime pas le soleil, a répondu Marie, catégorique.