Les fleurs, suivi de Richesse visionnaire d'une écriture

Il résiste. Regarde ailleurs.
Par la fenêtre.
Elle aussi.
Il voit s'en aller ce qu'elle voit venir.
Elle voit commencer ce qu'il voit finir.

Il s'empêche de penser. Il se bat, contre une envie pressante de penser. Ca existe le besoin de penser. Le désir de penser. La nécessité de penser. Comme une obligation, une pression, une poussée.
Il sent dans sa tête la pression des pensées. Les pensées poussent au portillon de la pensée. Elles ont envie de se faire penser par lui. Elles exigent qu'il les pense.

La jeune buraliste, d'une accidentelle beauté Renaissance, j'ai encore vu sa bouche pas plus tard qu'à midi, d'une petitesse, d'une étroitesse, d'une délicatesse, un dessin si extraordinaire, c'est simple, j'y vais rien que pour la voir, hanche appuyée contre la caisse, elle tend son bras droit fin tandis que sa main fine saisit le paquet de Winston box.

Une petite place tout ce qu'il y a de plus ordinaire, avec un rond-point fleuri, un terminus de bus, il y en a d'ailleurs un qui attend avec à l'intérieur un petit chauffeur en bras de chemise accoudé sur un volant très grand.
Il a l'air inquiet. Oui.
Sa fille a des difficultés en maths.
Elle a un contrôle ce matin.
Elle va encore rentrer en larmes.
Il ne sait plus quoi faire. Il a beau lui dire qu'il n'y a pas que les maths dans la vie, regarde les écrivains, ça la fait chialer encore plus.

C'est toujours quand j'ai fini d'écrire que me viennent des idées intéressantes, ce qui fait que je suis réduit à écrire des histoires comme celles-ci, pas intéressantes, enfin on verra, revenons à Bast.