Cormoran Strike, tome 2 : Le ver à soie

D’après lui, ces femmes (« ombrageuses comme des pur-sang ») recherchaient inconsciemment des partenaires solides et endurants comme des « chevaux de trait.

Les écrivains ne sont pas des gens comme les autres, poursuivit Waldegrave. Croyez-moi. Tous ceux qui ont un tant soit peu de talent ont aussi un grain.

- Vous a-t-il expliqué de quoi il s’agit, Nina ?
- Oui, vous voulez infiltrer la fête d’anniversaire de Roper Chard.
- “Infiltrer”… le terme est un peu fort.
- Mais il rend la chose beaucoup plus excitante.
- Je vous l’accorde, dit-il en souriant. J’en conclus que vous êtes partante ?
- Plutôt deux fois qu’une. Trop marrant. Puis-je vous demander pourquoi vous voulez les espionner ?
- Encore un mot excessif…
- Cessez de gâcher mon plaisir.

Mais les écrivains sont une drôle d'engeance, Mr Strike. Si vous cherchez des amitiés sincères, généreuses et pérennes, engagez-vous dans l'armée et apprenez à tuer. Si vous préférez les liens éphémères avec des gens qui exercent le même métier que vous et se réjouiront de tous vos échecs, écrivez des romans !

Strike savait d'expérience qu'il plaisait à certaines femmes qui avaient pour point commun une grande intelligence, un caractère irascible et une susceptibilité à fleur de peau.

Mais Robin ne le jugeait pas, ni n'allait bouder dans son coin. En fait, c'était la seule femme qui le prenait comme il était. Toutes celles qui étaient passées dans sa vie avaient tenté de corriger ses défauts, comme si cette volonté de vous rendre meilleur était une preuve d'amour.

J'espère au moins que c'est pour m'annoncer la mort d'une super star, Strike", dit la voix rauque au bout du fil.
Il faisait encore nuit. Le téléphone collé à sa joue mal rasée, Strike promenait son imposante silhouette à travers les rues de Londres. La sortie de son interlocuteur lui arracha un sourire.
"Non, mais c'est dans cet ordre d'idées.
- Enfin bordel, il est six heures du mat !
- Six heures et demie. Mais si tu veux savoir ce que j'ai trouvé, tu vas devoir te déplacer, répliqua Cormoran Strike. Je suis près de chez toi. Il y a un...
- Et comment tu sais où j'habite ?
- C'est toi qui m'as donné ton adresse, répondit-il en étouffant un bâillement. Tu vends ton appart.
- Ah, c'est vrai. Quelle mémoire !
- Il y a un bar ouvert la nuit...
- Je m'en fous. On se verra plus tard, à ton bureau.
- Culpepper, je reçois un client ce matin, un type plus généreux que toi. Et j'ai bossé toute la nuit. Si tu as l'intention d'utiliser cette info, je te conseille de ne pas traîner."
Strike perçut un grognement suivi d'un froissement de draps.
"T'as intérêt à m'offrir un truc bien juteux.
- Le Smithfield Café sur Long Lane", dit Strike avant de raccrocher.

Ils seraient morts depuis longtemps si les mots avaient pu tuer.

C'est pourquoi je trouve, là où prospère la jalousie. Que mieux vaut encore des cornes sur la tête que dans l'esprit.
Ben JONSON, Chaque homme à son humeur.

Question ponctualité, nul, répondit Matthew qui ne voyait rien de sensé à reprocher à Strike. Je suppose que le jour de la cérémonie, il arrivera avec quarante minutes de retard pour tout gâcher.