La beauté des jours

 L’image, l’apparence, ça se contourne et, sur la durée, les chances se répartissent autrement. À force de vouloir ressembler aux autres, on disparaît dans le paysage. Toi, tu ne seras jamais une miss, mais tu seras autre chose, parce que tu es sensible, et que le sensible, ça compte.  

Elle se sentait enfin en équilibre, comme lorsque, en de rares et brèves occasions, ce que l'on est parvient à rejoindre ce que l'on croit être, et se noue à ce que l'on fait.

Jeanne était d'une nature heureuse. Tout l'émerveillait. Même les choses les plus simples. Le lever du jour. Le coucher du soleil. La pluie sur les vitres. Une abeille sur une fleur. Le jardin. En automne, le brouillard l'estompait, elle n'en voyait plus le bout. L'hiver, c'est la neige qui le recouvrait.

Toutes ces années c'était comme ça, ce jour là, on mettait une assiette pour le frère. (...) . Le frère, un enfant de sexe masculin, et qui aurait dû être l'aîné. Un mort-né. Le début et la fin, pris ensemble, et qui'avait ourlé la douleur infinie du père. (...).
Jeanne avait grandi dans l'ombre admirable du sans-vie. Dans cette cour animale, une fille,un peu garçon. Les mort-nés n'ont pas de croix, pas de tombe, pas de nom. Ils sortent du ventre et on les emporte. Les mères s'effondrent de peine. C'est leur ventre qui est leur tombe. L'oubli fait le reste.

Dans chaque vivant, homme ou bête, il y a un oiseau, a dit la M'mé, et cet oiseau a un chant. Il arrive que cet oiseau se taise ou se cache, il arrive aussi qu'il chante. Ce chant se voit dans les yeux, il apparaît sous la forme d'une part douce. Bien sûr, certains chants sont plus beaux que d'autres, mais il y en a un dans toutes les têtes et chacun doit faire en sorte que le chant de sa tête soit le plus beau possible. Il faut parfois une vie entière pour parvenir à faire chanter l'oiseau. Et il arrive qu'une vie n'y suffise pas. Parfois aussi, le chant est tellement pur que le monde entier s'arrête pour l'écouter. Entendre ce chant, a terminé la M'mé, c'est comme décrocher la lune.

Avant de partir, Zoé a couru. Elle lui a tendu une feuille. Une feuille toute blanche. Elle a dit que c'était un dessin. Des papillons. Des papillons ? Où ils sont ? Jeanne lui a montré la feuille, Regarde, ta feuille, il n'y a rien, où tu vois des papillons ?
Zoé a regardé le blanc, le ciel, elle a écarté les mains.
— Ils se sont envolés...

" La beauté des jours " Un roman d'atmosphère comme cette romancière sait si bien les écrire, un livre d'une tendresse infinie pleine de citations d'une étonnante évidence qui sont à retenir. Je suis bien certaine que nous pensons souvent de la même manière que l'héroïne de cette histoire simple mais juste, nous n'avons pas les mots pour les écrire alors les lire c'est tout simplement troublant. Je suis décidément conquise par cette écriture pleine de sensibilité et d'humanité.
Faire de l'Ordinaire une histoire "pas banale" c'est du domaine de l'enchantement et certains écrivains sont dotés de ce don particulier l'auteur de " Les beaux jours " est comme ça, son style c'est ça et moi j'aime vraiment énormément.

M. Nicolas était revenu à son guichet. Elle a fait glisser la feuille vers lui. Elle 44 lui a tapoté le coude avec son doigt.
— Encore 13 heures et on sera à 3 443 heures d’existence l’un à côté de l’autre. M. Nicolas a haussé les épaules. Elle a insisté. Il y avait des clients. Elle a chuchoté.
— 3443, c’est un palindrome magnifique… Nous y serons dans deux jours.
Elle lui a dit l’heure exacte. C’était comme un rendez-vous. Une fois atteint, ils le dépasseraient. Et un jour, forcément, ils atteindraient les 4 444 heures ! 4 444 !

Elle le sait, il y a les grandes et les petites choses, les grandes modifient profondément nos vies, les petites ne font que les effleurer, mais les petites nous aident à attendre les grandes. Elles nous aident à les atteindre.

Son cordon de vie était enterré là, entre les racines affleurantes de l'arbre, le père avait fait cela, il l'avait liée à cette terre à tout jamais. C'est de ça qu'elle était née. De cette beauté folle...