Duel en enfer

BUREAU DE GEORGE NEWNES
Je n’avais jamais reçu autant de courrier depuis la disparition de Sherlock Holmes.

Jusqu'à présent, je n'avais abordé l'alcoolisme de l'East End qu'à travers les statistiques gouvernementales et médicales. Cette nuit venait de me prouver que la réalité dépassait de loin la légende.
Je serais mort si j'avais essayé d'avaler le dixième de la dose que ce gars-là avait dans le sang. Ce n'était plus un être humain mais une distillerie ambulante.

- Ça vous saute au nez, pas vrai ?
- C'est un euphémisme, fit remarquer Holmes en grimaçant.
L'homme a la tête de soupière se pencha sur le plat et huma la mixture.
- Ben non, c'est un poisson.
- Vous faites de l'autodérision ? demanda encore mon camarade.
L'homme se gratta le crâne de ses ongles crasseux.
- J'en sais rien, faut que je demande au cuistot.

Y a que le gin qui m'irrigue bien le cerveau. Avant trois verres, je me souviens de rien. Au bout de cinq verres, la mémoire me revient par petites lumières, comme les bougies qu'on allume à l'église pour faire des prières. Au bout de dix verres, la mémoire me revient intégralement. Et après dix verres...
Elle marqua une pause.
- Oui ?
- Faut que j'aille pisser.

Holmes jeta son couteau, enfonça sa main entre les jambes de la malheureuse. Il en retira quelques organes brunâtres qu'il arracha dans un horrible bruit de succion, et dont il se débarrassa dans le seau.

"Toutes les histoires ne sont pas bonnes à raconter..." Dr Watson

- Au procès, le juge et les jurés étaient au bord de l'asphyxie à cause de l'odeur de l'accusé. Le juge a ordonné que Midget prenne un bain glacé chaque jour avant la pendaison. Midget a claqué dès la première baignade. Il ne s'était jamais lavé depuis sa naissance.
- Hydrocution ?
- Non, crise cardiaque à la simple vue de l'eau.

Qu'est-ce que la douleur d'un condamné à mort, face à celle d'un condamné à vivre ?

- Je suis le seul médecin ici.
- Justement.
- Qu'y a-t-il de plus important que la vie d'un soldat ?
- La vie d'un gradé.
- Si je le laisse, il va mourir ...
- C'est un ordre, Watson !

- A moins qu'on m'apporte une nouvelle cargaison de macchabées, je suis disponible. Mais je ne pourrai pas vous accorder beaucoup de temps. Je suis épuisé. Il faut que je dorme.
Il désigna quelques formes allongées recouvertes d'un drap sale, comme pour nous faire mesure l'étendue de sa tâche.
- Cinq morts et demi, cet après-midi.
- Et demi ?
- Une bonne femme. Une grande bringue. Découpée dans le sens de la longueur. De l'entrejambe au cuir chevelu. Scie circulaire. travail de pro.
Il s'exprimait par bribes, comme si un cas aussi banal ne justifiait pas des phrases entières.
Le mari était croque mort depuis plus de trente ans. Il taillait des planches à longueur de journée pour fabriquer ses cercueils. Pas pu expliquer son geste à la police.