Ivy Wilde, tome 1 : Quand fainéantise rime avec magie

- Mettez votre ceinture, ordonna-t-il.
Je souris légèrement, soulagée de changer de sujet.
- Vous vous inquiétez pour ma sécurité ?
- Si vous finissez écrasée contre le pare-brise, la paperasse à remplir sera infernale. Sans parler du nettoyage.
- Vous voyez ? fis-je, satisfaite. Vous n’aimez pas non plus les heures sup.

- Un ami à toi ? demandai-je.
- Pas vraiment.
- Déjà, est-ce que t’as des amis ?
- Ivy, soupira Winter.

C'est pas que j'aime pas mon job, pas du tout, mais je ne vis pas pour mon boulot. Je suis saine d'esprit.

Je n'avais jamais été aussi crevée de ma vie. Même mes os étaient claqués.

« – Ne le laisse pas t’énerver, souffla Winter.
– Je suis si transparente ?
– Quand tu es en colère, le bout de tes oreilles rougit.
Je lui jetai un regard surpris. Il haussa les épaules.
– C’est assez adorable.
Je ne pus m’empêcher de lui lancer un sourire moqueur.
– Je parie que tu n’aurais jamais pensé utiliser ce genre d’adjectif quand tu m’as rencontrée.
– Oh, murmura-t-il, j’ai changé d’avis sur beaucoup de chose en ce qui te concerne, Ivy.
Quelque chose dans la façon dont il prononça mon nom m’emplit de chaleur et de bien-être. A ce rythme, je lui lécherais les pieds et le supplierais de m’emmener à la salle de sport pour frôler la mort à coup d’haltères, dans trois jours. Quelle horrible perspective. »

Il me jeta un coup d’œil et marqua un temps d'arrêt. Comme d'habitude. Apparemment, une femme qui conduit un taxi, c'est surprenant. Je sais pas pourquoi. C'est pas comme si conduire demandait des compétences particulières interdites au genre féminin. Les boules ballantes ne rendent pas la tâche plus facile, que ce soit pour tenir le volant ou trouver mon chemin dans une petite ville comme Oxford. Non, mes seins ne sont pas un frein à ma conduite. Et, oui, je sais me garer. J'avais déjà entendu toutes le blagues sur le sujet, et elles n'étaient jamais drôles. Les hommes peuvent être sorciers et les femmes conductrices. Première nouvelle, hein ?

Winter s'offusqua, littéralement. Je ne savais pas que les gens s'offusquaient encore à notre époque. Sa petite onomatopée de mépris choqué datait du siècle dernier.

- C'est Price le coupable.
Winter se tourna vers moi.
- Et comment en es-tu venue à cette conclusion ?
- Il était nerveux et fuyant. Et je suis sûre qu'il a eu son job grâce à Diall. En plus, ajoutai-je, il portait des mocassins. Crois-moi, il ne faut jamais faire confiance à un type qui enfile ses chaussures sans avoir besoin de les ouvrir.

- Et si vous m'appelez bébé, quel surnom dois-je vous donner ? dit-il d'une voix basse.
Je réfléchis.
- Majesté, ça me va.
- Dans vos rêves.

Quelque chose dans la façon dont il prononça mon nom m'emplit de chaleur et bien-être. A ce rythme, je lui lècherais les pieds et le supplierais de m'emmener à la salle de sport pour frôler la mort à coups d'haltères, dans trois jours. Quelle horrible perspective.