Les Demoiselles des Hauts-Vents

Dire que c'est ici que Maman est née et a grandi, soupira Charlotte. Ca ne ressemble quand même pas à un bagne ! J'avais peur de me retrouver dans un endroit sordide comme ...
- Les Hauts de Hurlevent ? dit Emilie.
- Oui, sourit Charlotte, je trouve que ça ressemble à la description qu'en fait Emily Brontë dans son livre. Et vous vous souvenez de l'arrivée de Jane à Thornfield, dans Jane Eyre ? demanda-t-elle à ses cadettes tout en extrayant de son sac un exemplaire fatigué.

"Qu'ils sont beaux mes Hauts-Vents ! s'extasiait-elle. Bon, d'accord, notre manoir n'est pas aussi romantique et majestueux que celui de Thornfield, mais je l'aime tant ! Lorsque, l'été, Hughes et moi grimpons sur la colline, tandis que sa maison apparaît trapue et massive et toute tarabiscotée, la mienne se dresse haute et fière vers le ciel. Mais c'est l'hiver que je la préfère, quand les vents la battent de toutes leurs forces, que les volets claquent et grincent et qu'elle résiste à leurs assauts. Oui, j'aime cette maison de tout mon cœur ! Le jour où je devrais en partir sera sans doute le plus triste de ma vie..."

- [...] Au fait, Anne, quand elle t'est apparue, Claire, elle t'a dit quelque chose ?
Émilie avait lancé la question à la légère pour faire diversion, mais au lieu de cela, Anne pâlit brusquement.
- Anne ? fit Charlotte.
- Oui... nous avons parlé. Elle m'a dit qu'elle était la petite des Hauts-Vents.
- Et quoi encore ? demande Émilie, interloquée.
- Elle m'a dit qu'elle voulait que sa mère la libère...
Anne ferma les yeux, essayant de se remémorer les propos exacts :
- ... Qu'elle la laisse partir... qu'elle la délivre... Qu'elle voulait pouvoir fermer les yeux et s'endormir à jamais... Je lui ai alors demandé ce que Grand-Mère devait faire pour la libérer, et elle m'a répondu : en aimant les vivants...

"Il devrait n'être point de désespoir pour toi
Tant que brûlent la nuit les étoiles,
Tant que le soir répand sa rosée silencieuse,
Que le soleil dore le matin.

Il devrait n'être point de désespoir, même si les larmes
Ruissellent comme une rivière :
Les plus chères de tes années ne sont-elles pas
Autour de ton cœur à jamais ? "

Emily Jane Bronte, Poèmes (1836-1846)

Le lendemain soir, les trois sœurs trouvèrent l'occasion de monter au grenier. Bertrand et Gladys sortaient, invités à dîner chez leurs amis Édith et Régis.
- Et nous, on sent le gaz ? Pourquoi on n'est pas invitées ? avait protesté Émilie auprès de Bertrand.
- D'abord parce que c'est un dîner entre adultes et ensuite parce que vous vous y ennuieriez profondément ! conclut Bertrand.
- Et ensuite, poursuivit Émilie, parce qu'ils ne doivent pas avoir trop envie de nous voir. Nous sommes quand même les filles du type qui a piqué la fiancée de leur fils !

- Betty, pourquoi notre grand-père est-il mutique ?
Celle-ci haussa les épaules en bougonnant :
- Mutique mais pas muet ! Au café du village, il a encore la langue bien pendue. Remarquez, il faut bien qu'il la fasse fonctionner de temps en temps pour pas qu'elle se rouille...

‒ Alors, tu peux me dire en quoi ma grand-mère est une sorcière ?
‒ À vrai dire, j’en sais rien ! Mais il paraît qu’il se passe de drôles de choses les jeudis, ici.
‒ Quelles drôles de choses ?
Bastien haussa les épaules en signe d’ignorance.
‒ Depuis que je suis tout petit, j’en entends parler. Tous les jeudis soirs, au lieu du dîner, ma grand-mère doit préparer un buffet à l’intention des invités de Madame. C’est toujours les mêmes qui sont là.
‒ Et alors, je ne vois pas où est la sorcellerie dans tout ça !
‒ Au village, certains disent qu’ils font des messes noires.
‒ C’est quoi ça, des messes noires ?
‒ C’est un rite satanique.
Émilie haussa les épaules.
‒ N’importe quoi ! Grand-mère nous a dit que les jeudis, ils jouaient au bridge, elle et ses amis !
[...]
Émilie frissonna.
‒ Et c’est vrai que si vous êtes là c’est parce que votre mère a de nouveau disparu ?
‒ Pourquoi « de nouveau » ? C’est la première fois qu’elle disparaît.

- Tu sais, ma chérie, on dit souvent que le meilleur du sandwich est ce qu’il y a au milieu.

« Mon très cher Père,

J’ai mis du temps à répondre à ton dernier courrier, et je m’en excuse. Je suis très prise par les filles, mes cours, la maison à tenir seule en l’absence de Jean. J’ai également été très perturbée ces temps-ci et il n’y a qu’à toi que je puisse confier l’objet de mon inquiétude.
Il s’agit d’Anne… Elle est encore très jeune mais j’ai de fortes craintes à son sujet. Si j’ai refusé de le voir jusqu’à présent, il apparaît désormais indéniable qu’elle a le… don, comme Mère… J’ai très mal réagi quand elle a cherché à m’en parler et je l’ai renvoyée dans les cordes avec une violence que je regrette… Je ne sais pas quoi faire, Père. J’ai essayé, depuis, de lui dire de ne pas s’inquiéter, de ne pas y prêter attention, qu’elle était juste un peu trop sensible. Mais, au fond de moi, je sais très bien ce qu’il en est. Je l’ai laissée dans un état de confusion totale sans parvenir à mettre des mots sur ce que je lui ai désigné comme étant « une sorte de folie » ! Je m’en veux tant. Je ferai tout ce que je peux pour l’en débarrasser. Depuis, je sens de sa part une réelle défiance ; elle s’est refermée comme une huître, refusant, désormais d’aborder le sujet… »

La lettre était restée inachevée.
‒ Mais c’est quoi « ce don » ? bredouilla Émilie.