Putain de mort

Pour sortir la nuit il se peignait le visage, une vision de terreur, pas comme les visages maquillés que j'avais vus quelques semaines avant à San Francisco, l'autre extrême du même théâtre. Il passait des heures debout dans la jungle aussi calme et anonyme qu'un arbre mort et que Dieu aide ses adversaires s'il n'y en avait pas au moins une demi-section - c'était un bon tueur, un de nos meilleurs.

Je connaissais un lurp de la 4 Division qui prenait ses pilules à pleines poignées, les dépresseurs dans la poche gauche de sa combinaison léopard et le speed dans la poche droite, une pour lui frayer un chemin et l'autre pour l'y envoyer.

Au début, nous avons cru qu’il était mort, piégé sur la piste, mais il avait une couleur si terrifiante que ce n’était pas cela. Les morts eux-mêmes gardent une sorte de lumière horrible qui met du temps à s’éloigner, à disparaître peu à peu dans la peau, qui met longtemps à s’éteindre complètement, alors que ce gosse n’avait plus aucune couleur nulle part. C’était incroyable qu’une chose aussi blanche et inerte soit encore vivante.