La Nuit du renard

L'autre buveur solitaire leva les yeux de son verre de bière.

" Ça rentre par une oreille, et ça sort par l'autre, bougonna-t-il. Qui s'intéresse à ces salades ? "

Hank rit. " Et alors, à quoi sert un bar, si c'est pas quand y'en a ras le bol ? "

la malchance tourne parfois en chance.

Il fut un temps où j'espérais que la suppression de la peine de mort dans notre pays pourrait devenir définitive.

Mais, au nom du Ciel, pourquoi les avaient-il enlevés ? Il regardait Neil de façon si étrange. Comme s'il le haïssait, ou s'il... s'il avait peur de lui. Voyons, c'était impossible. Avait-il laissé Neil les yeux bandés parce qu'il craignait que l'enfant le reconnaisse ?

Elle massait le dos du gosse, lui parlait doucement, lui disait d'essayer de dormir. Renard la regarda embrasser Neil sur le front et presser la tête de l'enfant contre son épaule.
C'était une femme affectueuse, pensa-t-il, et elle faisait surement preuve de tendresse envers l'enfant. S'il se débarrassait tout de suite du gosse , elle se montrerait peut-être aussi tendre avec lui.

" Que le renard bâtisse son terrier dans ton foyer. Que la lumière s'efface de tes yeux et que jamais plus tu ne voies ce que tu aimes. Que la boisson la plus douce te soit la plus amère des coupes de chagrin... " Ce n'est pas tout, mais cela résume bien. Plutôt de circonstances, non ?

𝐈𝐥 𝐧𝐞 𝐟𝐚𝐮𝐭 𝐣𝐚𝐦𝐚𝐢𝐬 𝐣𝐮𝐠𝐞𝐫 𝐥𝐞𝐬 𝐠𝐞𝐧𝐬. 𝐕𝐨𝐮𝐬 𝐧𝐞 𝐬𝐚𝐯𝐞𝐳 𝐩𝐚𝐬 𝐪𝐮𝐞𝐥 𝐜𝐡𝐚𝐠𝐫𝐢𝐧 𝐥𝐞𝐬 𝐝é𝐜𝐡𝐢𝐫𝐞 𝐚𝐮 𝐟𝐨𝐧𝐝 𝐝'𝐞𝐮𝐱-𝐦ê𝐦𝐞𝐬.

Ce pauvre M. Peterson. Pas étonnant qu'il se soit montré si brutal quand elle lui avait parlé. Il était anéanti par la disparition de son petit garçon et elle l'avait bouleversé encore davantage en lui parlant de Neil. Cela prouvait bien qu'il ne faut jamais juger les gens. Vous ne savez pas quel chagrin les déchire au fond d'eux-mêmes.

Le spectateur solitaire dans la chambre 932 de l’hôtel Biltmore quitta des yeux Steve Peterson pour contempler la jeune femme. C’était elle, l’écrivain que l’on voyait partout avec Steve. Elle ne ressemblait pas du tout à sa femme ; elle était manifestement plus grande, avec un corps mince et élancé de sportive. La femme de Steve était petite et menue ; elle avait une poitrine ronde et des
cheveux noirs de jais qui bouclaient sur son front et ses oreilles quand elle remuait la tête.

« Je pense, dit-elle, je crois que nous, notre pays, avons reculé d’un pas de géant vers le Moyen Âge. » Elle souleva la pile de journaux à côté d’elle. « Regardez les titres de ce matin. Analysez-les ! Ils sont assoiffés de sang. »