Le Nain jaune

Au contraire, la gloire, même secrète, abîme plutôt les hommes.

Il m'a tellement rêvé, j'en rêve encore.

La vieillesse : quand la tendresse s'en va toute seule, sans l'autre, et les deux bras, et la bouche qui n'embrasse plus parfois que le front des enfants.

On écrit avec la plume que l'on a, tantôt celle de l'automne, tantôt celle du printemps, Montaigne avec celle du doute raisonnable, Bossuet comme un aigle brandebourgeois, Molière comme " L'honnête Homme ", Stendhal comme l'orfèvre, Balzac comme un paysan plus gourmand que gourmet, Barrès comme un condottière, Céline comme un possédé, Pagnol comme une Provence qui aurait fait l'amour avec le petit Mozart.
On écrit comme on peut.

Je ne voulais rien apprendre. J'y suis hélas tragiquement parvenu.

Ce n'est pas ainsi que je me souviens, c'est le désordre où je me trouve.

Personne ne lui résistait, sauf moi. j'avais compris très jeune que , pour se remettre d'un père d'une telle envergure, il fallait que je vole au plus vite de mes propres ailes.

Certains textes brillent des feux de ce qui n'est pas dit.

De grandes et vieilles personnes qui fabriquent de l'enfance en faisant des bêtises.

La véritable vieillesse commence avec l'absence de l'autre.