Le camp des morts

Comme le stipulait un accord inédit entre hommes de loi et médecins, l'indicateur ultime de l'intervention de la Grande Faucheuse était désormais le moment où tout fonctionnement cérébral avait cessé d'une manière qu'on jugeait irréversible. Mort cérébrale.

Je regardai le beau morceau de femme à l’entrée de l’épicerie ; elle tenait dans les mains une écritoire à pince. Victoria Moretti n’aimait pas qu’on la qualifie de beau morceau, mais c’était en ces termes que je pensais à elle. Ses traits étaient un peu trop marqués pour être vraiment jolis. Sa mâchoire était un tout petit peu trop carrée, ses yeux couleur vieil or un tout petit peu trop perçants. Elle faisait penser à un de ces beaux poissons d’eau de mer qu’on admire dans des aquariums où on ne se risquerait pas à tremper la main, dont on n’oserait même pas tapoter la vitre.

Je dis aux dames du Service des Immatriculations de rentrer le nom de Charlie Nurburn dans l'ordinateur et de me montrer ce qu'elles trouvaient, sinon, j'allais mettre le feu au bâtiment.
Il ne leur fallut pas longtemps pour me donner que dalle, alors je leur demandai jusqu'où remontait leur fichier. Elle me demandèrent jusqu'où je voulais remonter. Elle étaient comme ça, les dames du Service des Immatriculations. Après toutes ces années de maltraitance entre les mains des citoyens du coin, elles avaient développé le tact et les manières raffinées de bergers allemands.

[...] Ils utilisaient du feu dans le temps.
Le vieux cow-boy voulait dire que les gars qui avaient la fantaisie de mourir pendant l’hiver au Wyoming trouvaient le repos éternel sous un mètre cinquante de terre gelée.
- Ils construisaient un feu de joie et le laissaient brûler quelques heures pour que ça dégèle, et ensuite ils creusaient la tombe.
Jules enleva le bouchon d’une flasque qu’il avait tirée de la poche poitrine de sa veste en jean, une véritable loque, et s’appuya sur sa pelle complètement pourrie. Il faisait - 2 °C, il ne portait rien d’autre que cette veste en jean et il ne frissonnait même pas ; la flasque y était probablement pour quelque chose.

La suite de ce premier chapitre est disponible sur le site de l'éditeur.

- Comment se fait-il que vous ayez tout ça sous la main ? (Walt)
Il parut un peu honteux, mais pas particulièrement coupable.
- J'étais en train de transcrire des éléments d'histoire familiale pour la jeune femme. (Isaac Bloomfield)
- Pour Lana ?
Il sourit et hocha la tête, plongé dans ses pensées.
- Un peu bête, non ?
Je rendis son sourire au charmant vieillard et passai doucement mon bras autour de ses frêles épaules.
- Isaac, tout ce qui concerne les femmes est bête, et par conséquent, absolument essentiel.

Ce sont les plumes de hibou qui sont signes de mort, les messagères de l'autre monde. La plume d'aigle est un signe de vie, elle renvoie à toutes les activités des vivants : faire la pluie, planter et récolter dans les champs, pêcher en abondance, protéger les maisons et guérir les maladies. Elle est considérée comme le souffle de la vie, incarnant le pouvoir et l'esprit de l'oiseau dont elle était autrefois un élément vivant.

J'imagine que l'activité de fossoyeur provoque un vrai sentiment de solitude.

Elles étaient comme ça, les dames du Service des Immatriculations. Après toutes ces années de maltraitance entre les mains des citoyens du coin, elles avaient développé le tact et les manières raffinées de bergers allemands.

Le problème quand on dirige des Indiens, c'est qu'on ne sait jamais s'ils vous suivent ou s'ils vous traquent.

Je suis nul pour ignorer les premiers instincts et le mien me disait de rassembler mes armes et de me tirer.
[...] Je me sentais comme un bison à la limite de la congélation exposé au danger imminent d'être dépecé par une meute de loups, attendant qu'une des bêtes s'approche suffisamment.