Le matin est un tigre

Il est temps de s'affirmer....il est temps de se redresser....... il est temps de cesser de s'excuser d'être soi. De cesser de compter sur les autres pour se donner une consistance. Pour se tenir droit. Se réparer. Pour être.

Non, non merci. Elle n'a besoin de rien, surtout pas de baies vitrées. Juste de comprendre ce qui arrive à sa fille. Juste de sortir de l'étang où les carpes ouvrent la bouche pour lui crier des messages muets.

« Alma ouvre les yeux. Le soir est un drap de coton qu’on agite au vent, des fleurs comme de petits soleils pleuvent dans la lumière dorée. Mai est un serpent à écailles, une guirlande de fête enroulée autour d’un arbre. Mai est un mensonge.
Et soudain, entre les arbres , un frémissement .
Le soleil orange allume un incendie entre les branches noires et, se détachant de l'ombre, surgit une chevelure de feu....Une chevelure vraiment ? ».

la solitude est un privilège, pas une malédiction.

L'île Rouzic est une falaise où nichent dix-sept mille couples de fous de Bassan,
des oiseaux comme des flèches blanc et noir, qui savent sans se tromper rejoindre leur nid au son particulier du cri de leur aimé.

Parfois, les mots sont pareillement inamicaux. Aussi artificiels que ces costumes et ces brushings. Même s’ils tentent de décrire la vérité. Je ne fais plus l’amour. Ma fille est malade. Les mots sont de pauvres choses, se dit-elle. Ils sont pratiques et incomplets, incapables d’exprimer la complexité de nos vies, la subtilité de ses nuances. Il faudrait les décrasser, les lessiver, les essorer pour leur faire dégorger un sens nouveau. Quel terme pourrait traduire cette réalité: Alma aime Jean même si elle ne fait plus l’amour avec lui? Quel serait celui capable de dire ce qu’Alma ressent par rapport à la maladie de sa fille? La «maladie» de Billie est son étrangeté et sa force. Une force qu’elle-même a perdue, et qu’elle cherche au fond de son être. Or, parfois, on gagne les guerres en se laissant tomber par terre. p. 109

Elle déplore qu'aujourd'hui rien ne soit plus fait pour l'inutile. De nos jours, un immeuble est fonctionnel. Pas de chichis, pas d'artifices, du copié/collé. Et pourtant la beauté console, les feuilles luisantes de l'érable, noires et scintillantes le lui confirment.

Elle sait brusquement ce dont elle a besoin. Elle a besoin de poésie. D'un espace où les mots sortent de la clôture des sens. Elle les visualise comme des moutons sautant par-dessus la barrière, des mots libres, dans de grandes prairies tendres.

Prends soin de toi. Et (elle) a regretté que ces mots soient une formule, car elle n'aurait su mieux les choisir. Prends soin de toi, Jean, comprends ce que ça veut dire. Fais toi couler un bain. Regarde les nuages. Essore la vieille serpillière, laisse le chagrin sourdre lentement.

Les mots sont de pauvres choses, se dit-elle. Ils sont pratiques et incomplets, incapables d’exprimer la complexité de nos vies, la subtilité de ses nuances. Il faudrait les décrasser, les lessiver, les essorer pour leur faire dégorger un sens nouveau.