Les anges meurent de nos blessures

« De toute façon, décrétait ma mère, lorsque la nature, dans sa bonté infinie, nous gratifie d’une solide couche de crasse sur les pattes, on peut aisément se passer de sandales «

Oui, mon frère, toi qui n'accordes pas de crédit à la rédemption, qui contestes l'évidence et maudis le génie, qui chahutes les vertueux et loues les imposteurs, toi qui défigures la beauté pour que l'horreur exulte, qui ramènes ton bonheur à un vulgaire besoin de nuire et qui craches sur les lumières pour que le monde retourne à l'obscurité, oui, toi, mon jumeau enténébré, sais-tu pourquoi nous n'incarnons plus que nos vieux démons ? C'est parce que les anges sont morts de nos blessures.

La faute n'est pas qu'un tort, elle est la preuve que le mal est en nous, qu'il est organique, aussi nécessaire que l'angoisse et la fièvre puisque nos soucis naissent de ce qui nous fait défaut, et nos joies ne s'évaluent qu'en fonction de nos peines.

Ma mère me disait que les dieux ne sont grands que parce que nous les regardons d'en bas.

L'amour est fait de hasard et de chance. À une bretelle de la vie, il est là, offrande sur le chemin. S'il est sincère, il se bonifie avec le temps. Et s'il ne dure pas, c'est que l'on s'est trompé de mode d'emploi.

Les ogres ne sont que les fruits hallucinogènes et les alibis de nos superstitions et, par voie de conséquence, nous ne valons guère mieux qu'eux car, à la fois faux témoins et juges expéditifs, nous condamnons souvent avant de délibérer.

Je crois que leur Dieu était quelqu'un de bien. Certes, il ne les comblait pas de l'ensemble de ses bienfaits, mais il veillait au moins à ce qu'ils mangent à leur faim.

Depuis ce jour, chaque fois que je passais à proximité de son échoppe, le boutiquier me criait : « Hey ! Turambo. C’est de quel côté de l’enfer, ton bled ? » Sa voix portait si loin que, petit à petit, tout le monde s’était mis à m’appeler Turambo.

Je m'appelle Turambo et, à l'aube on viendra me chercher

Si je m’étais douté une seule seconde d’une tombée de rideau pareille, je n’aurais pas attendu le
dernier acte ; j’aurais filé droit devant, aussi vite qu’une météorite, et j’aurais fait corps avec le néant
pour semer Dieu Lui-même. Hélas, aucun « si » n’a d’issue ; pour preuve, il arrive toujours trop tard.
Chaque mortel a son moment de vérité, un moment conçu pour le prendre au dépourvu, telle est la
règle. Le mien m’a pris de court.