Les anges meurent de nos blessures

"Je m'appelle Turambo et, à l'aube, on viendra me chercher." Et vu ce qui suit, on comprend très vite qu'on ne va pas l'emmener en promenade Turambo.
C'est à l'échafaud qu'on l'emmène.
Quelle entrée en matière ! Yasmina Khadra ne perd pas une seconde et nous plonge tout de suite dans le vif du sujet. Les quatorze pages de l'introduction sont percutantes, brillantes, saisissantes.
S'ensuit un long flashback dans lequel Turambo raconte sa vie. Et quelle vie !
La vie de Turambo n'est pas un long fleuve tranquille, loin s'en faut. Certaines personnes sont douées pour le bonheur, elles enchaînent les heureuses coïncidences, tout leur sourit. Pour Turambo, c'est tout le contraire.
Comme pour bien signifier qu'il sera sans arrêt le jouet des éléments et des hommes, qu'il ne maîtrisera rien dans sa vie, Yasmina Khadra n'a même pas donné de nom à son héros : Turambo est le surnom qu'un boutiquier lui a donné car c'est le nom du village dont il est originaire.
Le lecteur ne peut que s'attacher à ce personnage qui ne possède même pas ce que tout être humain, même le plus démuni, possède : un nom. D'autant plus qu'il n'a pas grand-chose d'autre.
Il est attachant ce Turambo dans sa quête de réussite sociale, sa quête d'amour, sa quête de gloire. Pur et naïf, il est une victime facile : victime du sort et victime de personnes sans scrupules.
Il essaie de toutes ses forces de s'élever, mais ses efforts ne sont jamais payés en retour : Turambo retombe invariablement, jusqu'à la chute finale.
Yasmina Khadra est un auteur que j'aime particulièrement. J'aime le lire et j'aime entendre ses interventions télévisées ; il y a, je trouve, une grande intelligence dans ses propos.
Les anges meurent de nos blessures est un roman surprenant. S'il paraît à première vue plus léger que d'autres ouvrages du même auteur tels que L'attentat ou Les hirondelles de Kaboul, sa force est certaine, et il laissera en moi une trace durable.
Au-delà du héros, Yasmina Khadra a mis en scène une belle galerie de personnages : DeStefano l'entraîneur de boxe, l'ami Gino, le grand amour Irène, l'infâme Zane ("De l'avis d'un marabout, lorsque Zane rendra l'âme en gardant ses péchés, il n'ira ni en enfer ni au paradis puisque le Seigneur niera en bloc l'avoir créé.") et bien d'autres.
Le tout dans l'Algérie coloniale des années trente, dont l'auteur nous donne un bel aperçu.
Un beau tableau, un beau roman.

De tous les livres de Y. Khadra que j'ai lus, celui-ci me semble le plus littéraire et d'une certaine façon le meilleur. Moins didactique que sa trilogie (Palestine, Bagdad, Kaboul) moins irréaliste que « Ce que le Jour doit à la Nuit », ce livre se dégage de la volonté de démontrer qui a jusqu'ici caractérisé YK jusque dans ses romans policiers, pour entrer dans le pur plaisir de narrer. Et pas n'importe quoi, rien de politique ou de moral : une histoire de boxe. Un petit « yaouled » (garçon de rues, titi algérien) qui crève la faim de petit métier en petit métier, se trouve avoir une gauche redoutable. Il échappera un temps à sa condition misérable, deviendra champion d'Algérie, avant de devenir criminel par amour et sombrer dans la déchéance – et les pigeons s'oublieront sur sa statue. Tout ceci dans le cadres de l'Algérie coloniale des années 1930, population traumatisée par la guerre qui vient de se terminer, misère, indigénat et flamboyance d'une ville faite pour l'été, riche et orgueilleuse. C'est d'ailleurs dans l'évocation de ces années trente que Khadra est le moins convaincant : ville brillante de néon ( !), bourgeoises en cheveux, tailles bien prise et robes en guipures, ce sont plutôt les années soixante et c'est un peu gênant. de même que la liberté ardente de la belle pied-noire à cheval qui traverse une fois encore l'imaginaire de Khadra : son mode de vie, ses propos, sont ceux d'une intellectuelle des années soixante plutôt que ceux d'une « garçonne » de l'époque choisie. En revanche, l'évocation de la situation coloniale me semble juste, tous ne sont pas des salauds, loin de là, mais sous l'effet de la colère ou de la frustration, les propos dérapent avec une violence, un mépris qui rendent bien mieux l'aliénation coloniale, les représentations sous-jacentes, que la scène de flagellation de « Ce que le jour doit à la nuit », très invraisemblable à mon avis. L'écriture est assez brillante, avec les bizarreries de style qu'on a notées ici et dont on ne sait pas si ce sont des maladresses ou des trouvailles ! Trouvaille aussi, que le nom du narrateur « Turambo » en hommage à Arthur Rimbaud, nom qui aurait été celui d'un village englouti par un glissement de terrain. Trois séquences, pour moi, font la qualité littéraire du livre : le début, sorte de fresque picaresque d'arabes, de berbères, de juifs, de gitans, de petits blancs européens qui cherchent à survivre et construisent leur menu bonheur au sons de leurs musiques. Puis les deux séquences finales :l'une est l'éblouissant dernier match, qui fera de Turambo le champion d'Algérie, séquence qui deviendra j'en suis sûre un morceau d'anthologie, la boxe n'est pas un sujet si souvent traité et sa violence impitoyable est montrée comme jamais. L'autre, la conclusion inattendue, déchéance du héros d'hier, ce vieillard dont la statue s'effrite dans la démence sénile, champion devenu dépotoir à pigeon, sur fond d'une indépendance sans joie. Entre, une longue histoire d'ascension sociale, de femmes, d'amour – un peu raide, un peu maladroite. Monsieur Khadra, il le dit dans ses entretiens, rêve d'écrire une inoubliable histoire d'amour, mais ce ne sera pas encore pour cette fois-ci.

Il se fait appeler Turambo du nom du village où il était né dans les années 1920. Adolescent, sa famille s'installe à Oran. Turambo traîne dans les rues, fait des petits boulots jusqu'au jour où, remarqué dans le milieu de la boxe, il entame une carrière de boxeur et pourrait être le futur champion d'Afrique du Nord.
J'ai vibré avec Turambo, j'ai vécu avec lui, ressenti toutes ses émotions que l'écriture de Yasmina Khadra a révélé parfois avec pudeur, parfois avec violence mais toujours avec beaucoup d'humanité.
Dans son roman, il dépeint l'ambiance de l'époque, le racisme, le fossé entre Algérois et Français avec justesse et à-propos. Arrivée au terme de ma lecture, « Les anges meurent de nos blessures » resteront bien vivants dans ma mémoire. A lire !

du peu de livres de Yasmina Khadra que j' ai eu à lire , " Les
anges meurent de nos blessures" est le plus beau , à mon
avis . La période où se déroule le récit correspond à l' ère
coloniale .
Il s' agit d' un jeune Algérien surnommé Turambo du nom
du bidonville où il habite .C' est un enfant misérable comme tous les Arabes de l' époque . Cet enfant est remarqué pour
son don de boxeur . Alors un manager s' intéresse à lui et le
forme pour devenir un véritable boxeur . Devenu boxeur ,
Turambo est adulé par le public .C' est la belle vie pour lui .
Il aime les femmes . Mais à l' époque la population n' est pas
homogène et il y a trois : les Arabes , elle est démunie de
tout et vit misérablement . Il y a la population juive et la
population la plus gâtée est celle des colons à qui tout est
permis .Turambo a rêvé et puis c' est la descente aux enfers . Car dès le départ tout est contre lui .
Dommage pour le jeune prodige .Un roman qui mérite
d' être lu . Bonne lecture à tous .

Yasmina Khadra ne m'a jamais vraiment déçu.
On ne saurait constamment côtoyer l'excellence mais le présent roman se positionne incontestablement en haut du classement.
D'emblée l'auteur nous saisit à la gorge, nous invitant brutalement à partager l'attente anxieuse d'un condamné à la peine capitale.
S'ensuit un récit rondement mené où nous accompagnons pas à pas, sans jamais le quitter d'une semelle, Turambo, héros pathétique de ce drame, du misérable douar de ses 11 ans à ce lugubre couloir de la mort un quart de siècle plus tard.
Tour à tour, sans que cela soit contradictoire, le lecteur est amené à le percevoir : victime pitoyable d'une malédiction ancestrale, perpétuellement à l'étroit dans son corps, d'une naïveté abyssale, perclus de culpabilité, d'une incroyable capacité à rebondir, gladiateur des temps modernes fonctionnant en permanence à l'affectif, à l'instinct et ce jusqu'à l'aveuglement, Icare du ring se brûlant les gants au contact des cordes d'une arène aux fauves que nul gong ne viendra sauver d'un naufrage inévitable.
Yasmina Khadra excelle à user (sans en abuser) de toutes les ficelles de la tragédie classique, jonglant habilement avec les mots d'une langue française qu'il maîtrise à la perfection.
Le tout est finement ciselé, débordant fréquemment d'un humour décapant mais toujours judicieusement inspiré.
Rien ne m'a semblé excessif, stéréotypé ou caricatural.
Le regard qu'il porte sur l'Algérie de l'entre-deux-guerres est d'une lucidité féroce, implacable ce qui ne l'empêche pas de faire preuve d'une réelle empathie, dépourvue de tout angélisme, pour les damnés de sa terre natale.
Deux petits bémols cependant :
1) Les propos tenus par certains protagonistes sont quelquefois trop "littéraires" pour être vraiment crédibles au risque également de paraître un tant soit peu anachroniques ;
2) le tomber de rideau final m'a aussi laissé perplexe.
Je ne puis vous en dire davantage sans déflorer le roman mais je ne l'ai pas trouvé d'une grande valeur ajoutée ni particulièrement inspiré.