Dans les larmes de Gaïa

Le décor
Le bouton rouge... Je dois appuyer sur le bouton rouge...
2030. L'humanité est engagée dans un conflit sans fin dans lequel les armes les plus radicales sont utilisées : chimiques, bactériologiques, nucléaires. Dix ans de guerres, de souffrances, d'abominations. Durant toutes ces années, les cerveaux les plus vicieux ont été mis à l'épreuve pour élaborer, aveuglément, des plans fous, des solutions finales dans le but de déterminer un vainqueur...
Une seule issue est possible...
La main se soulève lentement, hésitante... Puis se crispe, déterminée, comme les serres d'un vautour. L'index se détend subitement et effleure d'une caresse mortelle le bouton rouge... Encore un bref instant d'incertitude, mais à quoi bon ? Et le doigt enfonce la touche couleur de sang...
Adieu...
Vomi par les satellites tueurs, un déluge de feu s'abat sur l'humanité.

Alors, dans un dernier sursaut, la Terre pousse un mugissement terrible. Un bruit assourdissant s'intensifie, perce les ténèbres et la brume des cendres humaines.
Elle, que les humains appelaient Gaïa, la Terre-Mère, sent gronder en son sein la révolte. Elle, qui a enfanté les premiers êtres, nourri leurs enfants tout en acceptant leurs faiblesses, leur égoïsme, décide de ne pas se laisser anéantir. Elle, qui a tant supporté pendant des siècles, refuse de se laisser impunément brûler vive sans réagir !
Mutilée, Gaïa souffre, rage, hurle...
Avec une force inouïe, elle se rebelle. Elle gonfle ses poumons, elle tonne, son sang jaillit des volcans, provoquant tremblements de terre, raz-de-marée, cyclones.
Prenant le pas sur la colère, la douleur se propage. Gaïa pleure toutes les larmes de son corps et engendre des océans dans lesquels s'abîment les continents. Elle s'arrête juste à temps pour ne pas sombrer dans son propre chagrin, dans sa propre furie, et fait naître du fluide de ses entrailles les contours d'un continent destiné à ses enfants survivants... s'il y en a.

Tel un grain de poussière illuminé flottant dans l'océan des larmes de Gaïa, une bulle de vie se dirige au gré du vent, de la mer et de ses courants, vers ce petit bout de terre vierge et sauvage... 

Un jour, la terre pleurera, elle demandera grâce et versera des larmes de sang. Tu devras faire un choix : l'aider ou la laisser mourir; et quand elle viendra à mourir, tu mourras, toi aussi.

- Morphée, ouvre les yeux ! Nous n'avons aucune liberté : les naissances sont contrôlées, le travail programmé, les sorties surveillées...
Morphée sourit dans la pénombre.
- Je t'ai découverte louve en protégeant ta petite sœur et je te découvre farouche à revendiquer la liberté.

"Un jour,
la terre pleurera,
elle demandera grâce et versera des larmes de sang.
Tu devras faire un choix : l'aider ou la laisser mourir ;
et quand elle viendra à mourir,
tu mourras,
toi aussi."

John Hollow Horn, Oglala Lakota - 1932

Ils ont banni de l'Archebulle la poésie, le théâtre, le dessin... Ils craignent le goût de la liberté que l'on peut y découvrir.

Personne ne la comprenait. Personne ne savait qu'il lui manquait quelque chose qu'elle ne trouvait pas dans ce monde artificiel de l'Archebulle. Quelque chose qu'elle trouvait uniquement dans ses rêves. La liberté.

Le climat artificiel et aseptisé de l'Archebulle lui pesait. Elle rêvait d'un contact physique avec ces phénomènes météorologiques qui semblaient la narguer dehors. Elle aurait aimé laisser ruisseler cette eau douce sur son visage qu'elle goûterait du bout de la langue. Elle aurait aimé savourer la caresse du vent farouche dans ses cheveux, découvrir sa fraîcheur plutôt que de respirer chaque jour un air recyclé. Elle aurait tant aimé explorer le vaste océan inconnu dans lequel flottait l'Archebulle plutôt que de plonger dans la mer intérieure, à jamais trop calme, qu'aucune rafale ne tourmenterait jamais. Elle aurait tant aimé dorer sa peau au soleil sans le filtre de champs de forces...

Elle avait perdu un père, mais elle gagnait une petite sœur qui avait déjà la capacité de faire gonfler son cœur d'amour.

Tel un grain de poussière illuminé flottant dans l'océan des larmes de Gaïa, une bulle de vie se dirige au gré du vent, de la mer et de ses courants, vers ce petit bout de terre vierge et sauvage...

Ils ont banni de l'Archebulle la poésie, le théatre, le dessin... Ils craignent le goût de la liberté que l'on peut y découvrir.