Une enquête du commissaire Brunetti : L'affaire Paola

Il se souvint alors d'un poème que Paola lui avait lu un jour. Il y était question de la manière dont le monde supportait d'assister à ses propres désastres sans en être secoué dans ses fondements.

Sa banalité venait de son manque total de vie et d'animation quand elle parlait ou écoutait. Sa placidité qui confinait à l'inertie, donnait l'impression qu'elle n'était pas concernée par ce qu'elle disait ou, d'une certaine manière, qu'elle ne participait pas réellement à la conversation.

Je vends des voyages organisés, des tourd. Je ne prêche pas la morale.

Quand ils furent au bas de l’escalier, le policier de garde à l’entrée avait déjà la main sur la poignée de la porte. Brunetti laissa passer Paola devant lui, fit un vague salut au jeune homme sans le regarder et sortit dans la nuit. Le crachin les enveloppa immédiatement, transformant aussitôt leur haleine en petits nuages. Ils marchèrent côté à côte, l’épée de la discorde aussi dense et palpable entre eux qu’était visible leur souffle dans l’air.

Le jeune policier voulut ajouter quelque chose, mais Brunetti l’interrompit d’un geste.
« C’est bien, Pucetti, c’est bien. Tu n’avais pas le choix. »
Il jeta un nouveau coup d’œil à Paola et ajouta :
« De toute façon, ça devait arriver un jour ou l’autre. »
Il essaya de sourire à son subordonné.

Brunetti se fit la réflexion qu’il n’y avait pas de manière normale, probablement, d’arrêter l’épouse d’un commissaire de police, mais il la garda pour lui et se leva, jeta un coup d’œil à Paola et, pour la première fois depuis son arrivée, lui adressa la parole.
« Je crois qu’on peut y aller à présent, Paola. »
Elle ne répondit pas, mais se leva aussitôt.
« Je vais la ramener à la maison, Pucetti. Nous reviendrons demain matin. Si le lieutenant Scarpa te pose la question, c’est ce que tu lui diras. D’accord ?
- Bien entendu, monsieur. »

- Passe-la-moi.
Le ton était sans réplique.
Au bout d’un long moment, il entendit la voix de Paola.

- Mais qu’est-ce que vous me racontez à propos de ma femme ? exigea-t-il de savoir quand il eut repris un peu ses esprits – et peu intéressé d’apprendre qui était ou non de service cette nuit.
- Je vous l’ai dit, monsieur, nous la détenons. Enfin moi, Bellini est toujours sur place, campo Manin. »
Brunetti ferma les yeux et tendit l’oreille, à la recherche d’autres bruits en provenance du reste de l’appartement. Rien.
« Mais qu’est-ce qu’elle fabriquait là-bas, Ruberti ? »
L’homme mit un certain temps avant de se décider à répondre.
« Nous l’avons arrêtée, monsieur. »
Comme Brunetti ne réagissait pas, il précisa :
« Euh, nous l’avons amenée ici, monsieur. Elle n’a pas encore été formellement arrêtée.

« Nous détenons votre femme, monsieur. »
Son esprit se mit en rideau à l’énoncé de cette courte phrase. C’était tout à fait le genre de formule qu’aurait employée n’importe quel kidnappeur, le « monsieur » y compris.
« Quoi ? s’écria-t-il lorsque ses neurones se furent plus ou moins reconnectés.
- Nous détenons votre femme, monsieur.
- Qui êtes-vous ? rugit-il.
- Ruberti, monsieur. Je suis à la Questure.
L’homme marqua une longue pause, puis ajouta :
- J’étais de nuit, monsieur, avec Bellini.

Enfoncé dans ses oreillers, il avait posé la question en espérant que ce n’était pas la Questure qui venait le tirer de son lit pour l’envoyer sur la scène de quelque nouveau crime.
« Nous détenons votre femme, monsieur. »