Plus que la vie

En fait, elle se portait bien pour un fantôme. Les flashs ponctuaient même ses journées. Et si elle était avec Mark, elle consommait sans escale. Il se montrait aussi bestial qu’avant. De nouveau, il s’était mis en tête de la remodeler. De la forger, de la posséder corps et âme. Par ses mots, par ses actes, il ne lui accordait aucun répit. Même quand elle ne le voyait pas. Sur le plan esthétique, la cocaïne était une catastrophe. La jeune femme devait camoufler les croûtes de sang dans ses narines. Usait des tubes de crème cicatrisante. Ils ne réparaient rien d’ailleurs, à peine ses entailles. Mais elle n’était pas une vulgaire junkie. Elle était capable de s’abstenir pendant plusieurs jours. Sauf si Mark la sonnait.

Le flot de confessions se déroulait. Elle s'égarait. Ses nuits. Là où il s'était servi d'elle. Là où il avait cognée pour un regard. Là où elle était devenue une autre ele-même, capable de feindre à son tour. Pour parer au pire. Pour simuler devant ses proches . Certains s'étaient doutés, de son addiction à l'autodestruction. Mais ils l'avaient ignorée, oubliée. Il était resté. C'était ça, son enfer. Une sorte de remerciement. ll était son miroir. Le seul capable de la supporter, avec son âme hideuse.

Ele se noyait dans sa mémoire. Elle souhaitait si souvent l'annihiler, s'effacer, ne plus être. Le mal insidieux la phagocytait. Fusait par bouffée.

Et il était inscrit en elle, ce syndrome de l'habitude, cette arrogante nécessité. Alors elle accepta.