Les indociles

Tu es dans mes pensées comme une rencontre essentielle de ma vie ; non pas qu'elle soit mieux maintenant qu'avant, mais elle est ma vie. Je ne regrette rien. Je ne suis pas ta victime, je le sais désormais. Etais-je un être perdu ? As-tu abusé de moi ? Non. J'ai avancé en conscience. [...] Olympe, belle femme indocile, malgré tout ce qui nous sépare, je voulais t'écrire : merci.

Khalia a ressenti mille fois, dans sa chair, le regard pollué par ces quelques mots : " Je suis gitane." Elle est toute en nuances et n'en a jamais voulu à ceux qui faisaient des raccourcis faciles, pariant sur le travail du temps et de la connaissance pour les faire bouger de leurs lignes bien campées.

Elle était là. Elle n'est plus là. Elle l'appelait. Elle ne l'appelle plus.

La chance est une particule invisible, un grain de poussière flottant qu'un vent discret apporte et déporte à sa guise. Quelquefois, on l'attrape sans le savoir. Quelquefois, on est l’œil ouvert, extralucide, et on la voit, et on tente de la saisir, à la manière de l'enfant qui se hisse pour le pompon du manège, sans certitude d'y parvenir jamais.

L'ennui est la sensation d'avoir compris même ce qui n'est pas compris.
L'ennui n'est pas l'omniscience. L'ennui est le renoncement distrait à tenter d'appréhender et d'éclairer l'inconnu, comme si on savait par avance que ce qui serait porté à la lumière ne créerait bientôt plus ni surprise, ni étonnement.

L'amour qu'ils éprouvent, il ne le décrivent pas comme du ciment, non, mais plutôt comme une matière meuble qui s'adapte aux secousses, épouse les mouvements imposés par la vie.

La ville est grande. Infinie même. Olympe est sûre qu'elle pourrait la sillonner de l'aube au crépuscule, ou de l'aube à l'aube même, sans en apercevoir le bout pour autant. La fourmilière ne désemplirait pas. Les boulevards s'illumineraient toujours. Les artères continueraient de surgir de toutes parts.

La putasserie qui va avec l'art, soi-disant l'art. L'art est un naufrage. Il n'arrive à rien. Il devait produire de la clameur, de la fureur, des scandales ; il est devenu le grand ami des banquiers, des investisseurs, et des intermédiaires comme elle, qui cherchent la bonne recette. Rien n'est plus calfeutré et ouaté et insonore que le monde de l'art aujourd'hui.

« Elle est jalouse et on n’est pas jaloux ainsi d’un ami. Elle est jalouse donc. Elle est jalouse donc elle aime Paul ? » (p. 152)

L'important, c'est le regard. C'est l’œil. Le muscler. "Qu'est-ce que tu vois ?", "Comment tu le vois ?", "En quoi ce que tu vois te transforme ?", c'est ça qui m'amuse. Beaucoup écoutent trop et ne regardent pas assez. Il faut regarder à rebrousse-poil. Lutter contre la tendance qui est de pérorer en regardant.