38 mini westerns (avec des fantômes)

C'est mal foutu la mort, le sommeil, tout ça. On devrait pouvoir, comme les machines, appuyer sur un interrupteur pour mourir de temps en temps et pour quelque temps. Plus que dormir, vraiment mourir, déconnecter les rêves, la somnolence, les spasmes, éteindre. S'éteindre tout seul parce que l'on sait que le sommeil ne suffira pas, que l'aube arrivera trop vite.

C'était la première fois que je faisais un cadeau d'amoureux et dans chaque maillon du bracelet, il y avait un morceau de mon coeur.

De
la pâte à bisous,
voilà ce qu'elle est. En
pyjama, en robe de soirée, dans
son bain, sur son longboard ou
devant la télé, c'est une pâte à bisous.
Une vraie petite crêpe avec de jolis
petits seins, des tâches de rousseur et
des yeux remplis à ras bord de limonade.
Tout le temps elle me donne
envie de l'embrasser, de me rouler
contre elle et tout ça.
Une vraie pâte à
bisous.

J'aime bien l'odeur de l'océan lorsqu'il est à point (à partir de 18°C), lorsqu'il desserre les chevilles de ses mâchoires glacées et qu'il ne déteint plus violet sur le bout des doigts et des lèvres. Là, saupoudré de bruyère et d'embruns, il me fait saliver l'imagination.

Pour ceux qui flippent des livres hantés, foutez-le dans le grille-pain, tous les fantômes seront auto-éjectés directement chez le voisin du dessous, pour l'éternité.

Pleine lune, les nuages trempent dedans comme d'incroyables tartines bleutées. On dirait des morceaux d'océan coagulés dans le ciel.

Il paraît que les anges ne mangent que des oeufs à la neige et seulement le blanc, sinon ils jaunissent.

Qu'est-ce qu'on devient quand on oublie les connexions enfantines, quand on les range dans un coffre du cerveau et qu'on ferme à clef comme un grenier pour jouets cassés ?"
Puis, "Qu'est-ce qu'on devient quand on a terminé d'être amants, que ça y est, on est casé, que c'est sûr, que ça devient une fatalité ?" et encore, "Qu'est-ce qu'on devient lorsqu'on laisse s'évaporer nos propres rêves, quand on les regarde s'éloigner comme des petits nuages blancs emportés par la brise, ces fameux rêves qui irriguent l'espoir et toute la machine à pétiller de l'esprit ? Qu'est-ce qu'on devient quand tout ça s'assèche petit à petit que même la notion de jeu devient étrangère et que même l'idée d'adrénaline fait peur ?...
Qu'est-ce qu'on devient quand on ne se jette plus dans le feu de l'action et qu'on se met à tout trouver "sympa" au lieu d'aimer vraiment les choses ?

- Un vieux con, voilà ce qu'on devient, répondit-elle. p.53

Qu'est-ce qu'on devient lorsqu'on laisse s'évaporer nos propres rêves, quand on les regarde s'éloigner comme des petits nuages blancs emportés par la brise, ces fameux rêves qui irriguent l'espoir et toute la machine à pétiller de l'esprit ?

Le Poème insulte

Connard, quand je serai un fantôme
Je viendrai te planter un bouquet d'orties dans le cul
Connard va.