J'ai fini le tube d'aspirine avec Nieztche. Je n'ai plus grand-chose pour guérir de la gueule de bois carabiné que m'a refilé le livre de
Peter Mayle.
J'ai cru acheter un polar épicurien, une prière à Dionysos. Un cambriolage ouvre le livre. Pas n'importe quel cambriolage, l'un des arrivistes d'Hollywood retrouve sa cave vidée de ses plus grands crus. le tout peu après que ledit matamore aie fait publier un reportage sur ladite cave.
L'assurance rechigne à rembourser les pertes surévaluées. Elle embauche donc un détective privé pour retrouver la trace du raisin fermenté, le narrateur.
L'enquête policière est pitoyable et sert tout juste de prétexte à la visite des domaines bordelais et des caves de richissimes collectionneurs.
Je m'attendais à trouver une arnaque, je n'ai compris qu'en fermant le livre que c'était moi qui m'étais fait pigeonner.
Le livre mérite tout juste ses deux étoiles.
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