Un bon cru

— Vous ne pouvez pas faire ça. C’est du vol pur et simple. C’est de l’escroquerie.
— D’où sortez-vous ? C’est ça, les affaires. C’est ça. Il ne faut rien attendre de personne, ne pas éprouver de rancune. Tenez, voici ce que je vais faire : j’ai un tuyau à propos d’une petite boîte de consultants, mais je n’aurai pas le temps de m’en occuper. Vous pouvez reprendre l’affaire.

C’était l’heure de l’apéritif à Saint-Pons : des hommes, alignés le long du zinc, le visage boucané et encore couvert de la poussière des champs, discutaient avec animation, leur accent aussi fort que le tabac de leurs cigarettes. Max commanda un Ricard et, conscient de sa pâleur et de sa condition d’étranger, s’assit dans un coin. Par la porte ouverte, il suivait la partie de boules en cours. Les joueurs évoluaient à pas lents et s’interpellaient d’une extrémité du terrain à l’autre. Le soleil du soir tombait obliquement sur la place, baignant les maisons de pierre dans une lumière couleur de miel, tandis que le juke-box du café égrenait les succès d’Aznavour.