Je te plumerai la tête

"La littérature est bien la preuve que la vie ne suffit pas."
Pessoa

On est tristement sérieux, à dix-sept ans, quand sa mère n'est plus et que des cigales, dans les pins, vous serinent le bonheur perdu, qui ne reviendra plus.

"Chaque oiseau a la couleur de son cri."
Malcolm de Chazal, Poèmes et Apparadoxes

"Si la girouette pouvait parler, elle dirait qu'elle dirige le vent."
Jules Renard

"Une des conditions du bonheur, c'est d'abord de ne pas être malheureux."
Maurice Donnay, L'escalade

Un jour, j'avais interrogé Papa Lou à ce sujet. Il m’avait dit : "Très spéciale, la tante Jo ! Elle s'est embrouillée avec ta mère. Elle a failli nous séparer, ta mère et moi. Elle a mis à dos ta mère et ses parents. C'est à cause d'elle que tu ne connais pas tes grands-parents ! Parce qu'elle colporte des mensonges. Mais motus ! Faut pas en parler. Secrets de famille.

À la mort... À la vie !
Ma petite Maman, tune me quitteras jamais.
Tu m'accompagneras toujours.

À travers mes larmes,
Dans les rayons du soleil,
La poussière des cendres a tourbillonné,
Micro-étoiles éblouissantes.
Immortelles.

« On n’est pas sérieux, quand on a dix-sept et qu’on a des tilleuls verts sur la promenade. » Arthur Rimbaud.
« On est tristement sérieux, à dix-sept ans, quand sa mère n’est plus et que des cigales, dans les pins, vous serinent le bonheur perdu, qui ne reviendra plus. » Lilou Cuvelier.

Mon petit Papa Lou. Parfois, je me dis que je deviens folle. Comment ai-je pu en arriver là ? En arriver ainsi à douter de mon propre père ? Après tout ce qu'il a fait pour moi.

Suis-je une fille indigne ?

Il n'est pas un menteur.
Il n'est pas un escroc.
Il n'est pas un pervers.
Je veux qu'il reste mon petit Papa chéri.