L'Inconnue de la Seine

"En 1971, la petite commune d'Illiers, en Eure-et-Loir, demanda à changer de nom pour prendre celui de Combray, toponyme sous lequel Proust l'avait décrite et rendue célèbre dans "A la recherche du temps perdu". J'aime cette anecdote. Elle témoigne de la puissance de la fiction : parvenir à créer un univers qui se substitue parfois à la réalité."

"Une bonne enquête, c'était mieux que la came, la baise, le Seroplex et le Lexo réunis. Une bonne enquête électrisait votre vie, lui injectait un flux d'adrénaline. A l'inverse, la clôture d'une enquête avait quelque chose de déprimant. Elle s'apparentait à la fin de la lecture d'un bon livre. On ressentait le même vide, le même abattement, la même tristesse de quitter des personnes auxquelles on commençait à s'attacher."

"_Il ne doit même pas savoir ce qui est arrivé à son père. Lorsqu'il écrit, il part souvent s'isoler plusieurs semaines sans que personne sache où il est.
_Une pose d'artiste, soupira la flic.
_Vous avez lu ses livres ?
Roxane secoua la tête.
_Je ne lis que des auteurs morts.
_Le comble du snobisme.
_Le temps permet de faire le tri."

Le taxi s'enferrait dans la circulation de la rue Vaugirard. Remonté, le chauffeur maudissait "les pistes cyclables pour bobos de mes deux", ces "cons d'écolos" et la maire de Paris qui avait d'après lui "transformé la Ville lumière en Ville poubelle".

"On ne se libère pas d'une chose en l'évitant, mais en la traversant."

Cesare Pavese

"Sous couvert de "journalisme littéraire" ou de "grande enquête", les supports d'information autrefois prestigieux rejoignaient les tabloïds dans la fange pour s'y vautrer joyeusement tout en s'imaginant garder le cul propre."

Nous avions toujours été là l'un pour l'autre. Nous nous étions toujours soutenus dans les périodes de gros temps. Mon père était l'homme de ma vie. Et j'étais l'homme de la sienne.

"_Oui, enfin, tout ça ce sont des mots, fit remarquer Roxane.
_Oui, ce sont des mots, madame, et ne sous-estimez pas leur pouvoir."

Il n'était pas encore 18 heures. On était l'avant-veille de Noël, elle avait été virée de son job, sa vie sentimentale était un désert, elle indisposait tout le monde et tout le monde l'indisposait. Elle ne supportait plus cette ville, ce pays, cette époque, ces gens, ce dégueulis de bêtises qu'on entendait en ouvrant la radio, les journaux, les réseaux. Cette grande victoire de la médiocrité. Tout le temps. Partout.
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Voilà, c'était ça, elle avait envie de s'éteindre. La flamme qui l'animait autrefois avait faibli et vacillait chaque jour davantage. Plus rien en elle n'était capable de briller, d'éclairer, de réchauffer. Sa flamme se contentait d'attendre le souffle qui viendrait définitivement l'étouffer.