Féerie pour les ténèbres

Mesvolu sourit.

Le sourire d'un fraselé est un spectacle remarquable. Sa dentition articulée se dresse et s'entrechoque à l'extérieur de sa bouche. Sa langue, également faite de multiples rameaux, s'ouvre en corolle. Le tout forme une fleur de chair et d'émail d'une grand délicatesse.

Cinq années d'errance, de famine et de maltraitances n'ont pas réussi à changer l'humeur de Quinette. La petite chienne à poil long, qui ressemble le plus souvent à un informe tas d'étoupe, est toujours aussi remuante de la queue et frémissante de la truffe lorsqu'elle croise un humain.

Pourtant, elle n'a guère eu de chance lors de ses rencontres avec les hommes. Affamée, rouée de coups, laissée pour morte, dressée à tuer - un échec cuisant pour le dresseur, puisque Quinette n'a jamais rien tué d'autre que des mouches à bovins, et encore, à grand-peine -, sacrifiée à une espèce de divinité assoiffée de sang animal, suspendue cinq jours au bout d'une corde de pendu, transpercée par un carreau d'arbalète : elle a connu toutes les souffrances et a échappé de peu à toutes les morts.

Mais elle chemine encore à la recherche d'un improbable maître en caresses et en tendresse. Ainsi est sa nature. Elle ne peut réprimer cet amour spontané pour tout ce qui se tient sur deux pattes et qui sent le savon ou bien la crasse humaine au parfum si enivrant.

Si les bourgeois de Caquehan, les bigots de Sainterel ou les courageux pêcheur d'Aspe ignorent tout de Sponlieux, au moins connaissent-ils Vicerince. La colle de poisson de Vicerince est la meilleure du monde ; grâce à elle, Barugal le Fou décore les murailles de sa forteresse avec le corps de ses ennemis. Un jour, il y a collé cent bonshommes, et ni la pluie, ni le soleil, ni les attaques des corbeaux n'ont réussi à les décrocher. Ils doivent y être encore.

Les seigneurs de Vicerince ont fait fortune grâce au fichoiro, le poisson glu qu'on ne trouve que dans la Mer Clapotante. Il est infect à consommer, ce n'est qu'une outre de bile et de vinaigre, mais il contient, dans trois grosses glandes, cette colle miraculeuse qui s'échange contre de l'or, des épices, du pouvoir et des rebuts.

Le vieux Carcaran, à l'oreille attentive, note chaque cri dans un livre qu'il a intitulé Clameurs de l'Ubac et dont il aime faire la lecture deux soirs par semaine à l'unique auberge du pénonage, une grande bâtisse de pierre noire dressée en aplomb d'un bois de sapins. Il y fait salle comble, car il imite à la perfection les cris de douleurs et sait redonner tout son piquant à ces bordées d'insultes exotiques que seule une folle souffrance peut inspirer à un homme.

Ce que hurle et chante Meurlon lorsque Quinette lui mord le cul est une improvisation inspirée d'un vieux hurlement familial de surprise et de douleur.
Le rioteux veut se débarrasser de l'animal, mais Quinette tient bon. En vérité, ses mâchoires sont tétanisées par sa propre audace, et même si elle le voulait, elle serait bien en peine de lâcher prise. Meurlon change de tactique et se met à lui péter au nez. Quinette, qui n'a plus guère d'odorat depuis qu'un jeune courtois s'est amusé à lui introduire des piments dans les narines, ne s'en formalise pas. Elle mord de plus belle. Ses grognements se mêlent aux hurlements chantés et aux flatulences, rendant la lutte en tantinet grotesque.

Ce n'est pas l'espoir qui le pousse, mais, au contraire, le désespoir. L'espoir, ça fait prier, le désespoir, ça fait agir.