Jeune fille à l'ouvrage

— Aah, voici les lapins. Depuis le Nouvel An, chaque jour à peu près à cette heure-ci, ils viennent réclamer à manger.
Les modulations de sa voix montraient qu'elle ne pouvait s'empêcher de les trouver adorables, et elle se mit à émietter les croûtes de tranches de pain de mie qu'elle avait semble-t-il préparées à l'avance, avant de les semer sur la neige au pied de la fenêtre exposée au sud. De l'air froid est entré brusquement. Il y avait deux lapins blancs et trois beiges : cinq en tout. En boule autour du pain, oreilles dressées, ils mastiquaient avec appétit.

(Aria)

En entrant dans la bibliothèque, au fond à droite, le long du mur, neuvième rayon à partir de la gauche, deuxième étagère à partir du haut.
Le livre y est toujours. Il n'a jamais été prêté à un usager, n'est jamais emporté non plus dans la salle de lecture.

(L'encyclopédie)

Ici quoi qu'il arrive s'habituer est le plus important.

(Ce qui brûle au fond de la forêt)

Jeune fille à l'ouvrage

(...)Il n'y avait cependant pas d'embarras entre nous. Il fallait simplement un peu de temps pour que les petites silhouettes à l'intérieur de nos souvenirs, brusquement tirées de leur sommeil, retrouvent leurs esprits. Tout en goûtant pleinement le silence j'attendais que se dissipe le dépôt de temps qui les retenait. (p. 15-16)

Quand je contemplais l'opale, je pensais toujours à une crème glacée. Celle qui était vendue à la pâtisserie européenne en face de la gare et qui s'appelait "gouttes de la nuit étoilée". De la vanille mélangée de petits éclats de glace à l'eau aux tons pastel : orange, bleu ciel, rose ou jaune.

(Le concours de beauté)

Je sens l'air vibrer entre nous. Il me semble que si je tendais le bras j'arriverais à toucher cette vibration, et les yeux fermés, je soulève légèrement la main gauche. Le foulard vermillon de ma grand-mère, le bouquet fané sur le siège du monorail, moi qui dors au sein de l'auditorium obscur, les robes longues découpées en mille morceaux ... Entre les vacillements de l'air, toutes sortes de choses ressortent, qui bientôt s'en vont disparaissant.
In "Aria"

Selon le vendeur, le survêtement laissait échapper la vapeur mais empêchait l'air de pénétrer, il absorbait la transpiration et repoussait la pluie, était solide et léger, fabriqué semble-t-il dans une matière innovante qui maîtrisait les contraires.

(L'autopsie de la girafe)

— C'est si intéressant que ça la broderie ?
— Je ne sais pas. J'en fais quand j'ai envie d'être seule. Je ne regarde que mes doigts. Je me concentre sur la toute petite extrémité de l'aiguille. Alors brusquement je me sens libre.

(Jeune fille à l'ouvrage)

Jeune fille à l'ouvrage
(...)
Le dépôt du temps où stagnaient les petites silhouettes avait fini par se dissiper complètement et elles s'agitaient maintenant avec vivacité entre nous. Peu à peu, la jeune femme retrouvait la petite fille de douze ans qu'elle avait été, pleine d'énergie et pas du tout timide.
En sa présence, je me retrouvais toujours à l'intérieur de ma mémoire. (p. 22)

Il fallait simplement un peu de temps pour que les petites silhouettes à l'intérieur de nos souvenirs, brusquement tirées de leur sommeil, retrouvent leurs esprits.