Le coeur en laisse

Les jours qui suivirent, j'avais une seule et unique préoccupation : voir Ambroisie. Nous nous rendions dans les bars et les boites branchées qu'elle fréquentait, elle me présentait à ses connaissances. Nous rencontrions des gens sans vouloir, toutefois, être avec personne. Nous y allions moins pour parler aux autres que pour exposer notre bonheur et expérimenter notre duo : quelle image renvoyait-il ? Faisions-nous bonne impression ? Immanquablement, les gens avaient les yeux fixés sur nous. Il faut dire qu'elle était magnétique, sublime. Je n'étais pas vilain non plus. Nous nous plaisions et le miroir que nous tendaient les yeux des envieux nous plaisait lui aussi. J'étais fier d'être au bras d'un mannequin, elle était heureuse de présenter un écrivain. La journée, nous nous promenions dans Paris, de jardins en cafés en boutiques en terrasses... Nous arpentions les rues du Marais,paradions dans celle de Montorgueil, prenions des photos de nous, qu'Ambroisie rendait publiques sur ses réseaux sociaux. Nous étions beaux ensemble et pour la première fois je ressentis ce que c'était que d'être un homme. J'avais une femme magnifique à mon bras, intelligente et distinguée, j'étais cet écrivain talentueux et reconnu.

Ne te préoccupe pas des objets, mon fils. Ni du regard des autres. Ils finissent par te tenir en laisse. Ecris tes livres, aime la vie et sois libre, c'est là l'essentiel.

Il est plus facile d'aimer une illusion. Quand personne ne répond en face, le rêve se déploit.

J'avais le choix entre regarder les vacances des anges tellement à chier la téléréalité ou finir mon livre du coup à votre avis...

P275 ( dites mois c'est important pour vous le n° de page?)
"Je me souviens encore de l'adieu.
C'était il y a 2ans (7ans). Ca na duré qu'un soir, une fraction de vie, rien; et pourtant, il ne s'est pas écoulé une journée depuis sans que j'y pense..."

A parler du passé, nous rendrions le présent impossible.

Il est plus facile d'aimer une illusion. Quand personne ne répond en face, le rêve se déploit.

....enfin ils s'étaient perdus de vue.
Il avait souffert beaucoup, il avait été trompé par son amour pour elle, trompé parce qu'il
Croyait qu'elle l'aimait comme lui, d'une manière exclusive, unique, passionnée, alors qu'en vérité elle ne l'avait aimé que pour se distraire. Cependant, il avait gardé un attachement et une admiration sans faille pour elle. Ils étaient restés amis et s'étaient retrouvés des années plus tard à paris...

Alors, je me tournais vers la lecture : une pile de bouquins m'attendait. Cependant, Joyce était un buisson épineux, Yourcenar une stèle indéchiffrable, Borges un labyrinthe sans issue, Faulkner un champ à traverser dans la nuit noire, Tolstoï une carriole à trois roues, Woolf une mer sans fond et Mirbeau un jardin des supplices pour mes yeux. Je ne voyais rien, ne décryptais rien.

- C'est ton style qui me gêne. Tu sais pourquoi ? Parce que c'est ta veste Barzini qui t'empêche d'écrire. Toute cette gomina dans tes cheveux, elle bloque ton imagination. A qui ai-je l'honneur, enfin ? A George Brummell ? Peu de gens sont parvenus à écrire avec l'air aussi crétin, je te le dis.

Peut-être est-ce ainsi que l'on passe à côté de sa vie, à croire aux choses que l'on a sous les yeux, sans savoir qu'elles ne sont que le reflet de nos désirs, l'illusion pure d'une envie. Mais l'envie se fatigue au contact de l'âpre réalité, comme un nuage que l'on aurait trop frotté contre une pierre, alors l'homme, l'objet, la femme apparaît dans sa triste exactitude. Et il n'a, elle n'a plus rien à voir avec notre rêve. Dans nos bras ne restent que la vérité plastique, matérielle, dénuée de toute illusion. Il n'y a plus rien à en faire, mais la vie a passé, sans nous prévenir que nous vivions à côté d'elle. Elle a passé sans attendre, tandis que nous attendions, désormais, sans passé.