Monsieur Malaussène

On ne se rassasie pas de la tête d’un assassin. De sa toute première tête anthropométrique à sa tête de verdict, en passant par ses têtes d’audience, on l’interroge sans relâche, la tête de l’assassin! On y traque la différence, avec cette même avidité qu’on met à exiger la ressemblance sur la bouille du nouveau-né.

Moralite : fais ce que tu voudras, mais surtout, surtout, pas de mobile !
Si on me sort de là, je jure de vivre immobile.

L'hymne imbécile du successeur. On croit en sa modernité. On ignore que la modernité date de la nuit des temps. Qu'il n'y a pas plus ringard, en fait de tradition.

Huit jours a plonger l'un en l'autre, à émerger
le souffle court, plonger de nouveau et à explorer si
longtemps notre géographie sous-marine que parfois nous nous endormions au fond de l'autre, laissant au sommeil le soin de nous
séparer et de nous remonter doucement à la surface, en suivant les courbes de nos rêves..

À peine le calibre d’un haricot mexicain et on te fait déjà plancher. Autant t’y faire tout de suite, tu seras examiné toute ta vie. Faut rendre des comptes, d’un bout à l’autre. Et qu’ils soient justes ! Le médecin légiste fera le total de ton addition.

Oui, je suis né par curiosité. Y a-t-il une meilleure raison de naître ?

"Alors dis moi, franchement, ça t'aurait plu de naître dans un monde où l'ambition des pères est de survivre à leurs enfants ?"

On peut très bien s’en passer, du père ! C’est une invention moderne ! Une hypothèse de travail ! Tirée d’une tragédie antique ! Du théâtre ! Un instinct qui se monte le col ! Une pompe à fric analytique ! Un fonds de commerce littéraire ! C’est très surfait, le père ! Une équation parmi tant d’autres… un nœud d’inconnues… négligeable ! négligeable !… Est-ce que j’ai eu un père, moi ? Et Louna, et Thérèse, et Clara, et Jérémy, et le Petit, et Verdun, et C’Est Un Ange, ont-ils eu des pères ? Et la reine Zabo ? Et Loussa ? Ce n’est pas le père, qui compte, c’est la suite ! C’est toi ! C’est toi qui comptes ! Reviens ! Je me ferai tout petit comme père, un micro-père, à peine un poisson-pilote, très minuscule, très peu pilote, juste de quoi t’éviter de rater les premières marches… pas vraiment absent, mais discret… tu vois ?… un père d’une très respectueu se discrétion, je te le jure, là, devant moi… juste une pâte à modeler un père ! Tu m’écoutes, oui ? Tu vas revenir, oui ? Mais reviens, putain de ta race ! Pour l’amour de Julie, reviens !

Eh oui, ce n’est pas en altitude que niche la vérité, c’est vers le bas. Elle gîte. Faut descendre. Faut creuser.

… le son des mots, leçon des mots…