Monsieur Malaussène

Il noua la corde à la place du lustre. Il éprouva la solidité du piton. Il espérait que les architectes d'aujourd'hui savaient au moins réussir cela : un piton capable de supporter le poids du désespoir livré avec l'appartement.

Cissou avait loué un studio dans l'immeuble le moins regardable du boulevard de Belleville. Flambant neuf, l'immeuble ressemblait à un jouet de plastique métallisé, avec à sa proue une tourelle de porte-avions qui devait faire l'enfantine fierté de son architecte. Après quelques mois de navigation, la rouille s'étant mise à ses flancs, le porte-avion semblait échoué contre le trottoir, comme dans un port d'où la mer se serait retirée. Cissou habita l'immeuble pour ne pas avoir à le regarder.

Au milieu du cercle des marchandises, un type en engueulait un autre, le menaçait de le renvoyer, lui prédisait le chômage à perpète, la ruine, la déchéance, voire la prison ou l'asile. L'autre, à genoux, demandait pardon, affirmait qu'il ne recommencerait pas, réclamait le sursis en pleurant toutes les larmes de son corps. C'était Hadouch qui suppliait. Hadouch qui jouait mon rôle ! Hadouch, mon vieux pote, mon seul frère d'enfance, dans ma peau de bouc ! ("Tu comprends, m'expliqua Jérémy un peu plus tard, un Arabe dans l'emploi du bouc émissaire c'est tout de même plus crédible, de nos jours. Cela dit, je peux te réserver un petit rôle quand même si tu veux...")

Elle tapotait un manuscrit posé sur ses genoux.
_ Un de ces talents, Benjamin !
Elle ne m'appelait Benjamin qu'en de rares occasions où son avidité littéraire se prenait pour de l'affection.

_ C'est pour quand ?
_ Le printemps prochain, répondit Julie.
_ Ce n'est pas forcément la meilleure époque, ma chérie. J'ai fait le mien au printemps, il a passé sa vie à bourgeonner.

Un tantinet sourdingue, le vieux Job était une chose aussi minuscule que sa femme, mais sans un poil sur le globe. La jeunesse, en se retirant, y avait dessiné la carte des cinq continents.

_ Ne fais pas cette tête, Benjamin. N'oublie pas : noir absolu ; il ne m'a jamais vue nue !
C'est bien ça qui me cisaille. Se retrouver dans le noir, ta mère nue dans les bras, et ne pas céder à la tentation de craquer une allumette... si tu veux mon avis, il ne doit pas tourner bien rond, ce Barnabé...

L'amour n'a jamais été regardant quant à ses premiers aliments. Les premières conversations de l'amour tiennent des petits pots de bébé. Peu importent les ingrédients, c'est d'autre chose qu'on parle. L'amour défie les lois de la diététique, il se nourrit de tout et un rien le nourrit. On a vu d'authentiques passions naître de conversations si pauvres en protéines qu'elles tenaient à peine sur leur jambes.

Et de m'annoncer sans broncher qu'il arrivait en fin de parcours.
_ Les poumons.
Quand, après la radiographie fatale, le docteur lui avait interdit de fumer (tu verras, la mort s'annonce de loin, par ces petites interdictions de vivre), il s'était contenté de répondre :
_ Docteur, pourquoi veux-tu que je fasse ça à mes gitanes ?
Et il s'est mis à mourir doucement, la clope au bec, penché sur ses dicos.

p26 "En amour , la seule recette c'est de s'occuper de soi. Je veux dire s'occuper de soi, de l'un et de l'autre, dans l'instant, là, de toi et de moi.[..] Total, nous nous sommes si bien occupés de nous, qu'aujourd'hui , il faut nous occuper de toi."