Une aventure de Kamo, Tome 4 : L'évasion de Kamo

Le plus étrange, quand j'y repense aujourd'hui, c'est que le premier souvenir qui m'en reste est celui d'un immense éclat de rire. Mon rire à moi, résonnant dans les rues de Paris. J'avais renoncé à rattraper Kamo. Victorieux, il s'était dressé, debout sur le cadre de la bicyclette tchécoslovaque, il avait ouvert les bras et criait à tue-tête:
- J'arrive, Cathy! Attends-moi, ne meurs pas, c'est moi, Kamo, j'arrive!

On n'a pas le droit de traiter des personnages de cette façon-là. Un personnage de roman, c'est comme une personne, ça se respecte !

…nous ne nous retrouvions vraiment, Kamo et moi, qu’une fois la maison devenue silencieuse, nuit bien tombée, dans notre chambre. Les polochons s’envolaient aussitôt. Kamo avait le muscle pour lui, mais j’étais plus rapide. L’essentiel, dans la bataille de polochons, c’est l’esquive : attirer l’autre comme si on était une proie facile, esquiver, et frapper en contre. La tête de Kamo résonnait comme un tambour et vibrait comme un sac de punching-ball. Il titubait sur des genoux devenus liquides mais, au moment où, polochon brandi, je m’apprêtais à l’achever, il se détendait comme un ressort, son arme de plumes me cueillait au menton et m’envoyait valdinguer à l’autre bout de la chambre. Nous assommer mutuellement, c’était notre façon de nous endormir.

- Je vais pénétrer ans l'écran, criait Kamo, je vais t'arracher à la pellicule, Cathy, tu ne seras plus jamais obligée de tourner dans ces navets!
La rue descendait à pic. Debout sur sa bicyclette, un pied sur la selle, l'autre sur le guidon, Kamo fonçait dans la nuit rousse de la ville aussi sûrement qu'un champion de surf sur les rouleaux du Pacifique.
- Je connais une île, dans les Caraibes, je t'y emmène Cathy! Fini le cinoche! Finies les brumes de l'Ecosse!

Et si je devais désigner un responsable, je dirais que c'est l'Histoire. Oui, l'Histoire avec un grand H, celle que nous enseignent les profs, celle qu'on trouve dans les livres, celle qui se dépose goutte à goutte et nous fait une mémoire beaucoup plus vieille que nous, l'Histoire que nous bâtissons, aussi, nous autres, tous les jours, sans en avoir l'air, et qui s'appelle « la vie », avant de devenir l'Histoire.