Le printemps des pierres

On a raison de dire que l’amour vient souvent avec le temps et qu’il s’épuise avec le temps, mais c’est alors beaucoup plus tard, sur la fin de l’existence.

Cette inaction contemplative n’était pas de la paresse mais le souci de ne pas compromettre un plaisir qui se suffisait à lui-même. L’âme d’un paysan, certes, mais ni les bras ni la volonté de se contraindre à un travail que d’autres accomplissaient mieux qu’il ne l’eût fait.

La mort n’existe pas. Nous nous survivons dans notre œuvre. Plus elle sera belle, riche et durable, plus douce sera la mort.

Comparée à Jacoba, elle n’est rien. Je puis me passer d’elle une semaine ou davantage sans en souffrir vraiment. Avec elle, je n’ai jamais eu le sentiment de trahir Jacoba. Elle est la vague à la surface de la mer ; Jacoba en est la profondeur.

Comme disait Aristote, la lumière ne serait rien sans l'ombre et nous n'aurions pas conscience du bien si le mal n'existait.

L'oeuvre qu'il a entreprise, il ne la verra pas achevée, ni aucun de ces enfants qui jouent le soir dans les gravats du Terrain, ni les enfants de leurs enfants. C'est pourtant d'elle dont il a toujours rêvé depuis son voyage à Jérusalem - celui que tout maître d'oeuvre se doit d'entreprendre - et dans les grandes villes d'Occident. Combien de décennies, combien de siècles avant que les grandes roses déploient leurs roues lumineuses, que les flèches effleurent les nuages et fassent communiquer ciel et terre, qu'on ait recouvert d'une éblouissante palette le peuple des saints et des prophètes de la façade? p.18

Le bonheur, n'est-ce pas de se sentir conforme à son oeuvre, à l'aise en elle comme un bronze dans don moule.