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3.67/5 (sur 2133 notes)

Nationalité : France
Né(e) à : Brive-la-Gaillarde, Corrèze , le 30/01/1922
Mort(e) le : 11/03/2023
Biographie :

Michel Peyramaure est un romancier français.

À sa sortie du collège, il travaille dans l'imprimerie de son père, puis devient journaliste à "La Montagne" avant de se consacrer à la littérature.

En 1954, il publie son premier roman, "Paradis entre quatre murs", aux éditions Robert Laffont. L'année suivante paraît son premier ouvrage historique, "Le bal des ribauds".

Auteur d'une centaine de romans, pour la plupart historiques, Michel Peyramaure se consacre à l'histoire de France, en particulier à travers l'histoire de ses provinces, ce qui inscrit son œuvre dans la littérature de terroir.

Outre ses fresques historiques, Michel Peyramaure a publié des romans d'aventure, des livres consacrés à l'histoire, des ouvrages touristiques et un livre de souvenirs.

Il est également l'auteur de nombreuses biographies de personnages historiques tels que Jeanne d'Arc, Henri IV, Louis XVI ou Napoléon, mais aussi d'artistes comme Suzanne Valadon ou Sarah Bernhardt.

En 1979, il reçoit le grand prix de littérature de la Société des gens de lettres pour l'ensemble de son œuvre. D'autres prix lui ont été attribués, notamment le prix Alexandre-Dumas, ou le prix du Printemps du Livre.

Avec Claude Michelet et Denis Tillinac, il fonde dans les années 1980 l'École de Brive, mouvement d'écrivains de Corrèze, dans la tradition du roman populaire du XIXe siècle.
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Citations et extraits (357) Voir plus Ajouter une citation
On a raison de dire que l’amour vient souvent avec le temps et qu’il s’épuise avec le temps, mais c’est alors beaucoup plus tard, sur la fin de l’existence.
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Cette inaction contemplative n’était pas de la paresse mais le souci de ne pas compromettre un plaisir qui se suffisait à lui-même. L’âme d’un paysan, certes, mais ni les bras ni la volonté de se contraindre à un travail que d’autres accomplissaient mieux qu’il ne l’eût fait.
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Comparée à Jacoba, elle n’est rien. Je puis me passer d’elle une semaine ou davantage sans en souffrir vraiment. Avec elle, je n’ai jamais eu le sentiment de trahir Jacoba. Elle est la vague à la surface de la mer ; Jacoba en est la profondeur.
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La mort n’existe pas. Nous nous survivons dans notre œuvre. Plus elle sera belle, riche et durable, plus douce sera la mort.
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L’hiver fut rude, comme il l’est toujours dans nos montagnes. On a tendance à croire que les hivers de guerre sont plus rigoureux que ceux de la paix. Celui-ci le fut pour d’autres raisons que les conditions climatiques.
Nous souffrions moins des restrictions en vivres et en chauffage que les gens des grandes villes, mais dans notre administration, nous étions confrontés à des cas difficiles et souvent désespérés : vieillards mourant à petit feu dans leur solitude, enfants mal nourris malgré la croissance, trafiquants du marché noir au petit-pied qu’il fallait sauver de la prison, maquisards en proie à la disette et au désespoir, tassés au creux des burons dans l’attente du printemps, de la guerre et de la liberté…
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Avec comme interprète un professeur d’anglais du collège, nous apprîmes de ce rouquin que, son appareil abattu par la chasse allemande, comme c’était souvent le cas, il avait atterri en parachute dans le Nord, au milieu d’un champ de betteraves. Recueilli par des paysans, confié à des résistants, il était passé de filière en filière avant de se retrouver à Saint-Clément, ville presque aussi exotique et pittoresque pour lui qu’une lamaserie du Tibet.
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On n’est jamais assez prudent avec les prêtres et les grenouilles de bénitier. Je pourrais te montrer des lettres de délateurs émanant de la bigoterie locale et ne s’en cachant pas. Nos instituteurs laïques, ces « sans Dieu », y sont dénoncés comme « des terroristes » en puissance. On se croirait revenu au temps de l’Inquisition et du bûcher.
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En mars quarante-trois, une note de la préfecture d e région attira mon attention : « Ramasser d’urgence israélites d’Europe centrale, Belgique, Luxembourg et Pays-Bas, de 18 à 55 ans, sexe masculin, et les diriger vers Gurs. » Le mot « ramassage » disait assez le mépris officiel pour ces proscrits.
J’avais entendu parler de Gurs, ce village des Pyrénées-Atlantiques, proche du camp où l’on avait parqué, en trente-neuf, les républicains espagnols. Un décret de Vichy avait transformé Gurs en camp d’internement pour une dizaine de milliers de Juifs étrangers : un vivier pour les camps de la mort.
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Il est absurde de s’investir de toute la misère du monde. Il faut en refuser la fatalité mais se dire, en même temps, que les décisions nous échappent. J’envie et je plains ceux qui croient en Dieu. La foi est un refuge, mais redoutable : comment louer Dieu quand on connaît le bonheur et ne pas le maudire quand il nous plonge sans raison dans l’adversité ?
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Un pacte avait été conclu entre époux, peu après leur lune de miel à Versailles : leur mariage serait blanc, comme une sorte d'écran derrière lequel chacun pourrait mener sa vie à sa guise, en tentant d'éviter les scandales sinon les ragots. Henri s'était acquis la célébrité par la publication de nombreux recueils de poésie, et Marie folâtrait dans les salons sans renoncer, comme lui, à écrire et à publier. C'est ainsi que s’était établie entre les deux époux une stabilité sans contrainte, exempte, par serment, de jalousie.
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