Mémoire d'une nuit d'orage

- Ne laisse personne te dire que le bonheur est une chose qui se mérite. »

Le simple fait de pouvoir l’appeler sa femme le rendait heureux.

Un vent brûlant parfumé de pollen entra par la fenêtre ouverte. Elle y décela l'odeur du chèvrefeuille, qui n'avait pas encore fleuri, et celle du lilas, dont la saison était déjà passée. Elle savait que c'était impossible, que c'était un pur produit de son imagination . Exactement le genre d'illusion que le plus infime sentiment de sécurité pouvait susciter en elle.

Car ce qu’elle avait aperçu, depuis le premier étage, c’étaient ses trois oncles en train de ranger leurs pick-up devant la maison de ses parents, alors qu’elle ne savait même pas qu’ils se trouvaient en ville. Elle continuait de considérer cette maison comme celle de ses parents, bien que Hugh-Jay et Laurie Jo Linder aient disparu depuis si longtemps qu’elle avait l’impression de ne les avoir jamais connus. Néanmoins, c’était toujours leur demeure, aux yeux de leur fille unique, la seule survivante de cette fameuse nuit de violence, vingt-trois ans plus tôt – et comme aux yeux de tous les habitants du comté de Henderson, du nom de l’arrière-arrière-grand-père de Jody, du côté paternel.

Quand la mère et le fils, à la table de la cuisine, entamèrent un nouveau débat sur ce sujet sensible, il était sept heures et quart du matin. Moins de vingt-quatre heures les séparaient de la tragédie, et même s'ils en ignoraient encore tout, le mal était déjà à l'oeuvre.

Il n'avait pas imaginé que les gens pourraient rendre sa mère responsable du crime de son père ! Cela le bouleversa, et il les détesta de la rendre si malheureuse. En quoi était-elle fautive ? Mais ensuite, il dut s'avouer que lui-même, il lui en voulait un peu. Pourquoi ne s'était-elle pas montrée plus combative ? Pourquoi avait-elle laissé la situation se dégrader à ce point ? Comment avait-elle pu se laisser taper dessus?

Il était amoureux et, parfois, l'amour ne rendait pas seulement aveugle, il rendait aussi stupide.

Jusqu’à l’âge de vingt-six ans, Jody Linder s’était méfiée du bonheur.
C’était un trait de son caractère qu’elle détestait particulièrement, car il avait tendance à lui gâcher certains moments qui, sans cela, auraient pu être extrêmement agréables. Mais, après tout, elle vivait à Rose, dans le Kansas. Pas plus tard que l’année précédente, une mini-tornade avait tué trois personnes à quelques kilomètres de là. Une tornade, par un jour de grand soleil ! En hiver, il y avait des trombes de pluie verglaçante. En été, des feux de prairie. Et, à tous moments, des gens qu’elle connaissait étaient mis en faillite, perdaient leur maison, leur ranch, leur emploi. Ou alors ils mouraient de manière totalement inattendue.

Ce n'était pas un crime mais une tragédie.

Son amour pour elle lui transperça le coeur si douloureusement qu'elle versa des larmes de pitié et de chagrin pour son enfant.