Intouchable

Depuis dix ans il tue d’autres patients.
C’est aussi simple et net et réel que le bébé de Clara.

La dérive a commencé dix ans plus tôt, ce soir où Manon a appelé, ce soir où je n’ai pas réagi – lui non plus d’ailleurs, et je lui en veux toujours, je lui en voudrai toujours. Nos vies se sont définitivement séparées quelques semaines plus tard, après l’assassinat de Manon. Assassinat, je sais que ce n’est pas le bon terme, on me l’a souvent reproché, mais pour moi c’est le seul valable.

C’est tellement étrange d’être à nouveau côte à côte. On dirait des acteurs fâchés qui veulent rejouer une pièce, mais les mots sont anciens, la mise en scène ne colle plus, elle n’a plus de sens.
Même la bonne nouvelle, l’arrivée du bébé, ne change rien à l’affaire.

Il retient ses phrases pour ne pas envenimer les choses, les yeux fixés sur la route, ses grosses mains appuyées sur le volant, ses mains que j’ai aimées autrefois, mais qui me dégoûtent presque maintenant, ces grosses mains tristes et bêtes qui n’ont plus de charme, qui se sont perdues dans le quotidien, et maintenant dans le passé.
— Je pourrai pas rester longtemps, dit Michel, gêné par mon regard, la voix un peu sourde.
— J’avais compris.

Michel a pioché dans les dernières économies pour m’emmener à Venise, ce qu’on avait toujours voulu faire, mais ce n’était plus qu’un voyage d’adieu. Et si nous avons parfois ri c’était à propos du passé, il ne nous restait que ça de commun

Il est si troublé qu’il oublie de me redemander pour qui je travaille. Donc, il sait quelque chose, il y a quelque chose. Mais quoi ? Pourquoi n’en aurait-il pas parlé à la justice, pourquoi le procureur n’a-t-il rien fait ? Pourquoi n’y a-t-il rien dans la presse, pourquoi Bonnamy n’a-t-il pas été condamné à quelque chose, ou fait au moins l’objet d’une enquête à l’époque ? J’aurais forcément trouvé une trace sur Internet. Ça ne colle pas, ça ne tient pas debout.

Il n’y a pas que les fraudes. Il y a autre chose. Autre chose que cette histoire de fraude à la Sécu. Il sait autre chose. Jamais sinon il ne me poserait cette question, il ne parlerait pas de cette manière-là, il n’aurait pas cette voix, cette espèce d’hésitation.

C’est Clara, elle cache à peine son anxiété, comme une infirmière psychiatrique qui redoute en permanence la crise d’un patient, souriante mais ne lui tournant jamais le dos. Une bouffée de remords monte, mêlée de tendresse. Elle devrait m’en vouloir, me détester même, mais elle ne le fait pas. Ma petite Clara, toute propre et toute belle, pour toujours.

Non. Je n’ai pas pu me tromper à ce point. Manon n’est pas morte pour rien. Catherine non plus. Je ne suis pas folle. Bonnamy n’est pas juste un petit fraudeur à la Sécu.

Que faire, avec elle ?
Retrouver son adresse a été très facile. Une certaine Clara Leclerc avait accouché à l’hôpital. L’autre fille sûrement. Manon m’en avait parlé. Manon, c’est ça, je me souviens. Elle, la mère, habite seule un studio dans un quartier minable. Je m’y suis rendu, j’ai même sonné mais ça ne répondait pas. Je suis revenu à la voiture, j’ai attendu la nuit, pour voir, pour réfléchir.
Sonner chez elle ? Et après ?
Engager un avocat ? Mais pour quel motif…