L'île des âmes

Elle l'ignorait encore, mais c'était comme si elle avait subi une transfusion lymphatique : l'obsession de Barrali l'avait contaminée.

Vaincue par cette certitude déchirante, Dolores cessa de résister aux chimères de l'obscurité et s'abandonna aux marées carnivores de la nuit.

Pendant des millénaires, le rythme de l' homme avait été scandé par le tempo de la nature. Les Ciriacu, comme la plupart des paysans improvisés, avaient cherché à imposer leur propre tempo : ils se levaient tard, ensemençaient sans la moindre rigueur, négligeaient les troupeaux, agressaient les potagers et les vignes avec des produits chimiques, changeaient de semences du jour au lendemain et, au bout de quelques années, les champs fertiles dont ils avaient hérité devinrent aussi arides et stériles que leurs coeurs et le bétail mourut peu après de maladie et d' incurie.

- C'est vrai. La lumière de cette ville a quelque chose de magique, dit Eva Croce, en extase devant la douceur du soir. Le soleil du Sud est différent à sa manière, mais ici, c'est encore plus spectaculaire.

La soif de vérité s’alanguit avec le temps, mais pas pour ces âmes condamnées à une nuit éternelle qu’il te revient tant bien que mal d’éclairer. C’est ton travail. Ou peut-être plus encore : c’est ce que tu es. C’est pour quoi il te semble être né. Ta mission. Ta condamnation. Et si tu cherches à les oublier, les esprits des victimes t’empêchent de dormir. Tu les devines au pied du lit. Ils murmurent tes fautes. Ils t’accusent d’avoir capitulé. À la longue, ils te conduisent à la folie, et tu ferais n’importe quoi pour les chasser. N’importe quoi

La Sardaigne n’est pas une île. C’est un archipel d’innombrables îlots séparés non par la mer, mais par des langues de terre. Certaines ne sont que de petits atolls, mais chacune a sa propre identité.

_La géolocalisation ne ment pas, Moreno, dit Mara. De même que certaines empreintes là-bas, que la scientifique a relevées et reliées à toi.

_Non, chef. Je sais que c'est délirant, mais ces gens-là croient en une espèce de "caractère cyclique du temps, où tous les temps coexistent et où tout est recommencement", dit-elle en s'appuyant sur ces notes.

La mort n'a pas d'œil. Elle ne regarde personne en face. Qu'est-ce qu'on peut y faire? Mais le fait que vous soyez là toutes les deux...vous n'avez pas idée à quel point c'est important pour moi.

Aucune trace de sac à main, cartable, pochette, de n'importe quel accessoire où rangerai minimum un paquet de mouchoir; ce détail en particulier l'inquiétant, parce qu'une femme sans sac à mains aussi imprévisible qu'un chat sous amphétamines.